Estava eu...

e as leis da física.

2012-01-14T21:24:00.000-03:00

Acordou, banhou-se, colocou um vestido florido para aquela sexta feira de primavera, preparou um café forte, um pão francês com Nutella e preocupou-se com as calorias...

[abriu o jornal e se deparou com a manchete trágica envolvendo um antigo amor]

...escovou os dentes, pegou a bolsa, verificou se o celular estava com bateria suficiente pra aguentar o dia, que apesar de ser uma sexta feira, tinha previsão de ser intenso...

[atendeu ao primeiro telefonema do dia. “-Estou sabendo.”]

...entrou no carro, ligou o rádio e procurou uma estação que estivesse tocando uma música bem dançante. Cantou junto. Teve vontade dançar. Trocou de sintonia pra ouvir a previsão do tempo a fim de que chuva nenhuma estragasse a viagem do final de semana.

[No rádio, o locutor relata um acidente e o fim de uma vida tão jovem.]

Deu bom dia aos colegas, trabalhou, almoçou, trabalhou mais um pouquinho e voltou pra casa pra arrumar as malas, já que viajaria na manhã seguinte. Dormiu. Sonhou que estava fazendo compras em Paris... ahh, Paris!!!

Acordou, banhou-se, colocou um vestido florido para aquela sábado de primavera, preparou um café forte, um pão francês com Nutella e preocupou-se com as calorias, escovou os dentes, pegou as malas, abriu o porta-malas do carro e viu o jornal do dia anterior e viu...

[a inércia que a notícia tinha causado e chorou... chorou... soluçou... chorou...chorou mais ainda ao sentir que as lágrimas eram as mais egoístas já roladas em algum rosto. Descobrira que nunca tinha amado de verdade.]

... que a previsão do tempo estava certa: tinha sol. Entrou no carro, ligou o rádio e procurou uma estação que estivesse tocando uma música bem dançante. Cantou junto. Teve vontade dançar.

Conquista

2012-01-04T00:31:00.001-03:00

É final de casa cheia
E um menino imaturo
Corre, dribla e muito anseia
Com a conquista e um futuro.

---
(originalmente em Concurso de Trovas EdiPUC 2011 - contagem de sílabas poéticas fail)

#1 (v. 2011)

2011-12-04T12:41:00.004-03:00

E eu procuro entender
Tento, mas é só respeito
A quem deixou que o Destino
Movesse as peças desse jeito.

Face pintada em tom de adeus:
Bilhete escrito; (mas) encontro o Amor.
Ao que do caos surge um sentido.
Nada mais busco ao que me opor.

...treinando cantadas

2011-11-18T02:10:00.001-03:00

Na última passada pela construção, não ouvi nada

Dei aquela “ajeitadinha” na saia, diminuí o passo e

nada.

Nem uma marteladinha.

Geralmente ecoaria um “-ê, lá em casa”, do andar de baixo

Um “te jogo na parede e te chamo de massa corrida” lá do terceiro andar.

Hoje não.

“Seis pães e uma Coca?” balbuceou o padeiro lindo.

Era tão lindo, que eu tinha certeza que a profissão dele vinha de família.

Eu comprava sempre naquela padaria.

Não por causa do pão do padeiro...

nem do padeiro pão.

Mas porque era caminho da obra.

A obra que durara 11 meses havia sido concluída, pra minha tristeza.

Não era pra inflar o ego, nem pra levantar a moral, que eu havia passado por ali todos os dias.

Era pela diversão, pela gargalhada garantida até nos meus piores dias.

“Pelo menos a padaria não fechou.”

Mas, ainda assim, prefiro uma tijolada na cabeça rindo,

que um croissant sem sal.

...acordada

2011-08-12T21:30:00.000-03:00

- Ainda não dormi.

- Eu também não.

- Vamos combinar então:

da próxima vez vem não dormir aqui.

...despertando

2011-05-05T18:03:00.001-03:00

Tenho acordado em suspiros,

num imenso mar de romantismo.

Coração acelerado de euforia,

cheio de alegria e carinho,

Distante de tudo e todos.

Menos deste amor platônico por mim mesmo.

...despedida

2011-05-02T13:46:00.004-03:00

Jurou que só falaria "aquilo" outra vez

quando realmente não amasse mais "aquele".

Por tempos camuflou sofrimento com sarcasmo,

repelindo qualquer um que se aproximasse.

Havia se tornado uma imensa pedra de gelo

que, naquela noite...

estava sendo diluída em um copo de whisky.

Não se sentia feliz assim,

por tantas horas seguidas há muitos anos.

Aliás, nunca havia sentido tal “coisa”.

Até hoje não sabe se foi o assunto,

o forró dançado ao som de rock,

aquele par de olhos cheio de cílios,

aquela boca cheia de dentes,

ou apenas umas doses a mais de whisky.

Só se sabe que ela queria ficar mais tempo ali.

O sol anunciava a provável despedida

da recíproca euforia.

E como se fosse o último dia da sua vida,

desrespeitou todas as suas regras

e não soltou daquela mão.

E de repente, lá estava,

acordando enrolada em pernas,

chamando-o de meu amor.

E feliz, porque não quebrara juramento algum.

...com os olhos semicerrados

2011-04-28T22:58:00.003-03:00

Na penumbra das ideias
Com a mente quase morta
E que surge um novo eu
De natureza cerne torta

Um bocejo é um escrito
E do devaneio pleno
Surge sempre o infinito
De palavras num terreno

Ao caminhar na relva
Deste mundo lactante
Encontro à mim na selva
Um ser impressionante

De fúria e atitude forte
Diferente do meu natural
Que só, conta com a sorte
Sem espinhos, água e sal.

Texto por Rafael Nunes: @Pywanunes

...alimentando vagalumes

2011-04-12T04:34:00.004-03:00

Em cada porto, recebia algo diferente na partida:

flores, livros, caneta, vinhos...

Tinha aquelas despedidas com bolo caseiro, chocolate e cobertor para a viagem

A bagagem era uma mala de 65kg e uma pequena mochila.

Todos os seus pertences conseguia levar nas costas.

Por isso ficava feliz quando as flores murchavam, terminava o livro,

a tinta da caneta acabava e se embriagava com os porres dos vinhos.

Os sessenta e poucos quilos da mala grande vinha recheado de outros presentes:

tinha sorrisos sortidos, tristezas divididas, paixões avassaladoras,

lágrimas de todos os tipos, abraços, músicas de todos os ritmos,

danças, braços dados, palavras, risos com dentes e sem, gargalhadas,

memórias, ensinamentos, cuidados, cumplicidade

e um vidro com vagalumes com o seguinte bilhete:

"para que jamais fique sozinha na escuridão. "

...lembrando do dia que peguei carona com um estranho.

2011-04-08T02:14:00.013-03:00

Ele dirigiu cantando minhas canções preferidas

Fiquei o caminho inteiro a contemplar

Sem palavras, tormei-me toda ouvidos

Na verdade virei ouvidos e suspiros

Mas naquela ânsia de toda juventude

Não acostumei com aquela serenidade

Deveria. Antes de ter perdido aquela carona

Bem no meio da estrada.

Paguei ingresso pra viajar num barco furado

Sem saber nadar, joguei-me ao mar.

E como um cachorro perdido na enchente

Nadei. Ah, como nadei contra aquela correnteza.

Em solo firme cheguei, onde não chovia há um mês,

Mas não desisti de ter flores no jardim

Plantei. Mas naquela terra dura e seca

Jamais conseguiria criar raiz.

Olhei pra cima e mesmo sem ser alada, voei

Entre nuvens de algodão-doce e gelo

A toda velocidade, invadi a selva de pedra

Matando um leão por dia a dentadas, cresci.

Como a juventude, aquela ânsia, saciei.

Se antes, eu era toda ouvidos, hoje estou meio surda

O bocejo anda querendo habitar a casa do suspiro.

E hoje, só me falta a serenidade que encontrei naquela carona que perdi.

Pra ler ouvindo: Vermelho - Marcelo Camelo

Trago nesses pés o vento

Pra te carregar daqui
Mas você sorri desse jeito
E eu que já perdi a hora e o lugar
Aceito.

...duplando os sentidos

2011-03-22T00:02:00.004-03:00

Queria sair pra tomar alguma coisa,

podia ser um banho.

Parece que os últimos que tomei

não foram o suficiente.

Ainda tem aquele cheiro

que teima em não sair nem com álcool.

Podia ter bastante espuma...

"- o banho?"

Não, o champanhe

"- esse papo tá confuso"

Sabe aquele seu suéter vinho?

Eu bebi!

...no sedentarismo pacífico

2011-03-15T16:42:00.003-03:00

Por onde andava... assobios

tinha potencial e caprichava no visual

Eram as pernas mais bonitas e torneadas

trabalhadas com muito choro
por um sobe-desce nos noites de briga
na Rua da escadaria

...jantando em família

2011-03-15T00:24:00.004-03:00

- Tu tem que parar com essa formalidade.

- Por qual motivo?

- Isso é bom pra tua profissão, não pras relações interpessoais.

- Ah isso depende muito da profissão.

- Sim, mas quase todas precisam.

- Puta não.

[silêncio na sala de jantar]

Bodas de Prata

2011-03-14T02:29:00.005-03:00

Desfilava com o iPhone novo.

Só prestou atenção no "verde",

achou que era para pedestres e cruzou a rua.

Depois do ensurdecedor barulho de freio,

mais alto que o som da buzina,

só se ouviu o grito:

-VIADO!

Indignado, não por ter sido xingado,

mas por ter virado toda a Coca Cola na camisa branca,

abriu a janela e revidou:

"-OLHA POR ONDE ANDA! SUA...SUA... MAL AMADA!"

- SOU MESMO! E DAÍ?

VEM ME AMAR DIREITO,

QUE EU TE ENSINO A DIRIGIR.

Artigo: Professor-leitor

2010-07-22T16:45:00.002-03:00

Artigo de autoria de Christiane de Souza, sobre a importância do professor-leitor, pode ser lido aqui.

2010-06-14T00:28:00.000-03:00

Eu não gosto de Jorge Ben. Muito menos do Jorge Benjor. Não sei por que toda essa badalação, essa admiração por esse cara.

Pense bem e me cite: Uma grande letra do Jorge Ben? Uma grande mensagem de Jorge Benjor?

Talvez seja uma daquelas celebridades tropicais, que intensifica a nossa imagem lá fora e que dá uma cara cultural para o Brasil. Bullshit... Porque o Brasil, ou o brasileiro, pretenderia ser conhecido por tal música nonsense eviscerada?

E porque cargas d’água ele nunca tira aqueles óculos ridículos? Seria ele estrábico? Fica no ar mais esta pergunta.

No fundo, ele é apenas mais um rosto (de óculos) nesse mar de gente que não enobrece e não dá substância à nossa MPB. Que, aliás, de identidade anda carente a tempos.

... Comendo um bolo de aniversário.

2010-03-19T19:27:00.004-03:00

O que são Calorias?

"Calorias são pequenos vermes, inescrupulosos, que vivem nos guarda-roupas e que, durante à noite, ficam costurando e apertando as roupas das pessoas."

Malditos!

... Parando de fumar pela terceira vez.

2010-03-09T09:47:00.003-03:00

Acordei com a garganta que era um nojo! Segunda feira e meu último cigarro foi na sexta. Sim, uma idéia brilhante deixar pra fazer isso num fim de semana. Mas foi no impulso mesmo.

Ironicamente escrevo isso ao som de Woman in Chains - Tears for Fears. Quem tem pelo menos a minha idade deve lembrar da trilha sonora dos comerciais do cigarro Hollywood, onde esportes radicais e fôlego de alpinistas combinavam com uma baforada prazeirosa ao final do dia. Buenas, vou passar o dia pensando nos meus motivos (que vão além daqueles clichês batidos e irritantes, que mais atrapalham do que ajudam). São 20:10h. Volto pra casa ao som de Australian Crawn e dou uma cheirada nos dedos pra lembrar daquele cigarro que fumava na saideira antes de pegar o ônibus. Claro que sei todas as implicações disso, mas o problema de todo vício é que o prazer é imediato. E isso é tentador. Vou deitar o banco e dar uma cochilada. Assim não penso bobagem.

Manhã de Terça Feira e acordei pigarreando como um condenado, tomei meu café e senti um gosto diferente. Até meu desodorante não parecia o mesmo. É o olfato voltando como o filho pródigo. E aproveitando o trocadilho bíblico, não vou ser hipócrita e nem sair atirando pedras em quem fuma, bem pelo contrário: quem fuma parece precisar se esconder e a discriminação dos fumantes se tornou algo consentido e amparado moralmente. Talvez daqui a 100 anos também tenhamos a cota para fumantes em universidades. Não sei porque mas não me sinto tão a vontade em ter largado (leia-se "estar tentando largar") o vício. Como se eu estivesse baixando a cabeça e deixando que me digam como viver a minha vida e covardemente estivesse dizendo "tá bom, vocês venceram!".

Todos falavam que "isso vai me matar", mas a pergunta que me intriga é: Mas que merda eles tem com isso?

E sempre tem um gênio que vem com aquela conversa mole de que isso vai matar e tal, que cigarro é pirulito de otário e outras pérolas igualmente fantásticas.

Me deixa impressionado a capacidade que algumas pessoas tem de apurrinhar os outros.

Na maioria das vezes sem motivo algum. Apenas pelo prazer de ser o politicamente correto. De certo são aquelas mesmas pessoas que dizem que é um abuso um policial dar uns tapas num vagabundo, mas se for com alguém dos seus, defende a pena de morte. Ou então consegue mobilizar alguns desocupados por causa de um cachorro atropelado, mas desvia da criança que está dormindo na marquise.

Madrugada de Quarta feira:

A essa hora eu estaria na sacada com o meu Lucky Strike branco e uma cerveja... Já fecho os olhos e imagino aquela tragada longa, puxando o ar pelo nariz até terminar de encher o pulmão, inclinar a cabeça para trás e soltar a fumaça devagarinho, com direito àquela fumacinha em círculos (que custei muito até conseguir fazer)... aquela fumaça que sai fininha, em tom azulado da ponta do cigarro dançando suave sobre os dedos. Fazia isso pensando na vida e intercalando com um gole e outro daquela cervejinha gelada.

Garanto que aquele infeliz que dá um tapinha no ombro falando dos malefícios do cigarro não tem que passar por isso.

Vou tomar um banho pra ver se resolve...

Bicho-Homem

2009-12-15T11:45:00.003-03:00

Bicho-Homem procura;
olha;

quer.

Bicho-Homem aprende;
ensina;
confunde.

Bicho-Homem se ocupa;
ocupa;
se culpa.

Bicho-Homem aceita;
esquece
(ou tenta).

Bicho-Homem copula;
procria;
defeca.

Bicho-Homem ama;
odeia;
faz versos.

Bicho-Homem domina;
se exibe;
se ilude.

Bicho-Homem pensa que não é bicho.

Bicho-Homem nasce;
Bicho-Homem morre;
Bicho-Homem se putrefaz.

Bicho-Homem tem pressa e publica qualquer coisa.

Estava eu... troteando

2009-11-24T13:06:00.002-03:00

A estrada fazia uma volta grande à direita, deixando curta a visão do tropeiro. Depois de uns 100 passos à frente a lua despontou novamente por sobre o arvoredo, clareando as pedras que jaziam solitárias e tristes com o frio intenso do minuano. Sem susto o cavalo troteava a passo largo, deixando para trás mais de légua e meia de chão até a porteira. Não tinha o costume de trotear à noite, mas Plínio Ramos não era homem de medo. Pelo contrário, sua adaga vivia se mostrando em noite de baile, principalmente ao desavisado que lhe pisasse na bota. Não tolerava sujeito descuidado.

Era muito quieta a noite, e se não fosse pelo vento nas copas das árvores, o silêncio reinaria sobre o galopar do zaino de Ramos. Foi numa lufada mais forte do vento que Plínio puxou as rédeas do cavalo. Ergueu mais alto o chapéu e parou pra escutar o vazio. Só a respiração do cavalo lhe subia aos ouvidos, mais nada. Meio desconfiado e agora mais atento tocou o cavalo. Outra lufada de vento, Plínio resolveu apear. Afastou-se do cavalo para obter maior quietude e ficou auscultando novamente o vazio. Podia ouvir sim, tinha certeza, um lamento distante, porém claro. Vinha de uma trilha fora da estrada.

Correu de volta ao cavalo e num salto cobriu o lombo do animal. Tocou o bicho com vontade e o zaino respondeu de imediato. Corriam como doidos e entraram mata adentro atrás do som misterioso. Ele ia ficando cada vez mais forte e mais claro. Era como se estivesse 50, 40, 25 metros à frente. Cada vez mais alto e mais forte. Num instante desapareceu. Ramos parou o cavalo e apeou novamente. Olhou a sua volta, a lua como lampião. Não enxergou nada.

- Tem alguém aí? – Arriscou. O silêncio imperava no bosque. Já bufando, Ramos voltou lentamente para trás. Sem se virar, passou a mão nas rédeas e saltou sobre o... Repentinamente gelou seu sangue. O zaino estava verde por todos os lados que ele enxergava, e sua crina não parecia pêlo, parecia... uma barbatana.

- Ala fresca... – Tentou pular do bicho e não houve mais como. O animal suspendeu o dono no ar, e se sumiu por entre as brumas do bosque.

Plínio Ramos nunca mais foi visto.

Poeta Black Tie

2009-11-23T13:06:00.002-03:00

Vivo me corrigindo nas letras
Escondo o erro com poesia
Me condeno todo dia na rima
Me liberto com burocracia

Se me pego a descrever o fato
Quero minha poesia viva quando morto
Tento tornar à rima no ato
Descrevendo reto o poeta torto

Estava eu...onipresente

2009-06-07T20:59:00.001-03:00

Cobriu as orelhas.
No meio da rua.
Fechou os olhos.
Na frente de todo mundo.
Enquanto eles – todo mundo – olhavam maravilhados para o alto à procura da salvação, ele chorou como criança que era.
Foi o único a acreditar que as coisas não cairiam do céu e seus olhos voltaram-se para o chão. Encontrou, entre o salgado líquido desespero, o divino contrato vencido.

Chegou

2009-06-02T13:00:00.002-03:00

Sorrateiramente.

Por entre as frestas, surgindo sem hora marcada.

Implacável. Impiedoso.

Cruel.

(A maldade vestindo sobretudo;
rindo e esfregando as mãos)

O frio pontiagudo, que corta e invade as veias, chegou.

Estava eu... revirando o passado

2008-09-22T01:34:00.000-03:00

Apesar de ser basicamente organizado, não encontro algumas coisas que guardo. Estou muito preocupado com o comprovante da declaração do imposto de renda, que não está em lugar algum. Outra coisa que me preocupa é um certificado de um curso dado nas dependências do meu atual emprego, a menos de 1 ano, que simplesmente sumiu dos meus arquivos.

Revirei as gavetas de documentos esta tarde, em busca de tais pertences, e obviamente não encontrei nada. Odeio não encontrar algo que tenho certeza ter guardado. Entretanto, revirar estas gavetas me fez encontrar outras coisas.

Dentro de uma pasta recente, juntamente com certidões de nascimento minha e da Faby, estava nossa certidão de casamento. Lá, intacta na gaveta, ela adorna a nossa vida de certezas. É como a certificação de que um dia, pelo menos naquele dia, estávamos tão certos do amor que sentíamos a ponto de afirmá-lo civilmente. Tal documento foi devidamente manuseado e relembrado por nós dois.

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Entre diversos materiais de eletrônicos, que guardo no intuito de utilizar para projetos futuros, encontrei duas fitas cassete muito velhas. Lembrava vagamente do que podia se tratar e separei tais fitas na arrumação. Depois de ter certeza de que o que eu estava procurando não estar ali, decidi ouvir as fitas.

O primeiro desafio foi encontrar um toca-fitas. Ta bom, ta bom, eu sou velho mesmo, eu sei. Com a tecnologia digital avançando tão rapidamente que não se vende mais toca-fitas em aparelhos de som, o jeito foi revirar os meus velhos alfarrábios na garagem. O meu velho Micro-sistem Philips na garagem me auxiliou mais uma vez, talvez a última. Ele tem tantos mal-contatos que desisti de conserta-lo um dia. Pelo menos serviu para alguma coisa ainda.

A primeira fita era um antigo presente de um amigo. Um presente tão velho que eu não entendo como ainda funcione. Diversos sons que marcaram a nossa juventude recente em uma única fita, gravada no antigo som da casa dos pais dele. Lembrei algumas músicas e depois parei. Decidi que algumas coisas do passado devem ficar no passado. A Faby me ensinou isso com sua eloqüência e seu amor.

A segunda fita foi para o deck e por instantes eu torci para que fosse o que eu pensava ser. Ao apertar o play, uma janela se abriu em nossa cozinha, nos transportando para o pequeno quarto das crianças, na antiga “casa amarela” 5 anos no passado. A fita começa com pequenas canções infantis, canções de ninar ou simplesmente canções inventadas e cantadas pela Lulu, quando tinha apenas 5 aninhos. Além do registro da voz, que no início confundimos com a da Rafinha atual, temos o registro de alguns erros infantis de linguagem que até pouco tempo lembrávamos. Um registro especial para mim, que operava o som na época por segurança, é de que um dia, sem a pressão do pai biológico, ela me chamou de pai. Isso me trouxe lágrimas aos olhos.

Logo depois nossas vozes, minha e da Faby ao fundo, rindo e comentando sobre as canções. Minha voz aparece derrepente: “Essa é a voz da Rafaela aos 7 meses”. Logo depois de um estalo começa uma risada de bebê, inconfundível. Ela segue por quase 5 minutos e então outro estalo, sem registro da época. “Fala bebê”...

Minha voz e meu jeito de papai coruja me remete a sensação indescritível daquela época. Um pai jovem e sem recursos, lutando para dar o mínimo para sua família. Ela balbucia muitas coisas nessa fita, feita ao longo de quase um ano no antigo gravador do quarto. Fala “Papa” e “Mama” nitidamente. Chama nosso antigo cachorro e faz diversas manhas. O registro do “Exe?” quando queria saber se estava com a coisa certa na mão.

Papai e mamãe coruja embalam novamente a fita e dizem um para o outro: “Vamos guardar para sempre, talvez digitalizar”. Guardamos a fita mais a mão agora, para poder lembrar mais fácil. Se bem que acho que estas memórias nunca vão sair da minha mente.

Estavam eles.

2008-08-09T16:43:00.006-03:00

Papai É O Maior

Prólogo

O amor que um torcedor dedica a um clube de futebol só pode ser compreendido por quem o sente, restando aos outros uma sensação de certa estranheza ou, por vezes, uma altiva incompreensão. Mesmo aos que compreendem, no entanto, é difícil a tarefa de uma explicação racional, que tente clarear em palavras tal fascínio, tal encanto que uma agremiação esportiva dedicada ao futebol, desperta no torcedor.

Não me utilizaria da expressão de Nélson Rodrigues, um apaixonado por futebol e pelo seu Fluminense, que chamaria os que pautam a vida no pragmatismo como "idiotas da objetividade" (o que, a esta altura da frase, já soa hipócrita, concedo), mas arrisco-me a apresentar ao leitor uma simples metáfora, que se não nos trará qualquer entediante interpretação antropológica aplicada às causas, trará, quem sabe, alguma compreensão sobre os efeitos deste fenômeno: o amor a um clube de futebol é como o amor a um filho.

Guardam-se na comparação, obviamente, as devidas proporções de importância de cada parte, fato inerente para a interpretação de qualquer metáfora. Meus argumentos: o amor que sentimos por um filho inclui uma instintiva e permanente torcida para que ele consiga alcançar todos seus objetivos e sonhos, sejam eles modestos ou grandiosos. Cada vitória conquistada, de uma prova de colégio a um concurso público; em uma entrevista para um concorrido emprego, em um campeonato de qualquer esporte, ou mesmo em um sorteio; seja a disputa baseada na própria superação ou na superação de outros concorrentes, tendo sorte ou competência como critério de escolha; todos esses sucessos são recebidos pelo pai (ou pela mãe) como sua. Como se ele próprio tivesse colhido os louros do triunfo obtido pelo filho. A felicidade do filho é a sua felicidade. Por outro lado, quando qualquer derrota ou insucesso ocorre, o pai toma para si boa parte da decepção do filho. Não como quem reclama ou critica, mas como quem se sente, também neste momento, na pele do filho. O amor do pai, contudo, independe de quantos foram os objetivos conquistados ou quantas foram as derrotas. É e será sempre o mesmo: abnegado e inabalável. Por conclusão, derrotas e mesmo as almejadas vitórias, são apenas acessórias ao sólido e estruturado amor de pai para filho.

O amor a um clube de futebol possui as mesmas implicações citadas no parágrafo anterior. Um torcedor devota carinho e admiração por seu time independentemente do sucesso deste pelos gramados. É certo que, também do lado de cá da metáfora, derrotas são sentidas e lamentadas, mas logo digeridas quando da compreensão de que se trata de, afinal, apenas um jogo. Grandes vitórias e títulos, por sua vez, vêm apenas enfeitar e pôr ainda mais em evidência o orgulho pelas cores do time. Mais uma vez, nota-se o sentimento da alegria do admirador pelo sucesso do admirado, como se o triunfo fosse, também, dele.

Evidentemente, existem alguns exemplos de desvios e excessos, quando o amor flerta demais com a paixão, e falta a consciência de que uma disputa precisa de perdedores para eleger vencedores. Entendo, entretanto, que tais distorções constituem apenas às exceções que confirmam minha teoria como regra. E se há melhor modo de fazer-se compreender como vejo o sentimento de amor a um clube de futebol, confesso que me falta método e competência para elaborá-lo.

I - Jornais, tintas e pincéis

Em geral, não era tão fácil ser brasileiro nos anos 70, quando corriam os chamados "Anos de Chumbo". Sobretudo se o sujeito simpatizasse com um líder trabalhista como Leonel Brizola, exilado à época no Uruguai. Cláudio Cavalheiro Gonçalves, brizolista convicto, teve no seu modo de vida discreto e não panfletário politicamente a garantia de segurança para si e para sua família, deparando-se apenas com as eventuais e protocolares vicissitudes na vida de qualquer pessoa, ao menos no que se refere à década de 1970. Portoalegrense, motorneiro, pintor-letrista, morava com a esposa e os filhos no bairro São João. Era fã de Nélson Gonçalves e do Sala de Redação. E gostava muito de futebol, o que aliás torna determinadas coincidências atraentes, por mais que continuem sendo apenas coincidências, como a que revela o fato de que nascera em 1930, ano em que foi organizada a primeira Copa do Mundo. Sua paixão pelo jogo de futebol, entretanto, não elegia seleção nacional alguma como capítulo principal, mas sim, o que conta sua ligação afetiva com o Sport Club Internacional.

Era muito fácil ser colorado nos anos 70. Na histórica e aparentemente inesgotável rivalidade esportiva entre o Intermacional e o Grêmio, o outro grande clube de futebol do estado do Rio Grande do Sul, o protagonismo muda quase que invariavelmente da mão de um para o outro. Gremistas e colorados, ano a ano, com raro tempero da vitória de uma terceira equipe, disputam a supremacia regional. Até a metade dos anos 70, o título do Campeonato Gaúcho representava o limite do que os times daqui conseguiam conquistar. É nesse cenário que Cláudio vê grandes momentos do seu Colorado. Acompanhando todas as partidas do Inter quanto pudesse, tinha no radinho uma parceria inseparável, seja quando ao Beira-Rio fosse, seja quando escolhesse torcer em casa, na companhia da família.

Do Beira-Rio presenciou a gestação e o nascimento. Foi um dos muitos colorados a acompanhar e a ajudar na construção do estádio, quando cada tijolinho ou saco de cimento doados eram um pequeno regalo motivado pelo amor ao clube alvirrubro. Além de torcer, muitas foram as vezes em que fora ao estádio também incrementar a renda da família, vendendo faixas, bandeiras e toda sorte de materiais relacionados ao Inter antes dos jogos. Desse ofício, inclusive, surge episódio pitoresco que convém contar. Era dezembro de 1975 e o Inter decidia o título nacional no Beira-Rio contra o Cruzeiro de Minas Gerais. Apreensivo como apaixonado colorado e responsável como dedicado pai de família chegou cedo ao estádio para vender seus artigos de torcida. O entusiasmo que a final inédita causava refletiu em boas vendas nesse dia, mas o verão gaúcho cobrou seu preço quando Cláudio deu por encerradas as vendas e, perto do início da partida, passou a portar-se exclusivamente como mais um esperançoso colorado. O estádio estava lotado e achar um lugar nas arquibancadas no meio da multidão, ainda mais carregando o material que não fora vendido, era tarefa difícil, restando para Cláudio não mais que um lugar apertado atrás de uma das goleiras, onde ficaria exposto frontalmente ao sol forte. Era o caso de se lamentar profundamente acompanhar aquele jogo histórico em tais condições. Mas o final da tarde se aproximava com o segundo tempo da decisão, e o sol começava a se pôr, esquivando sua luz para fora do estádio. Restava, porém, bem à frente de onde Cláudio estava, um único feixe de luz, que alcançava o gramado através de uma janela do alto do Beira-Rio, projetando-se no exato espaço onde o zagueiro Figueroa subiria para fazer de cabeça o gol do campeonato. Era o que seria lembrado depois como o "gol iluminado". Era o gol do título brasileiro.

Falar da família de Cláudio, ao menos futebolisticamente, é continuar falando, majoritariamente, do Internacional. Não se sabe bem se por influência ativa do pai dedicado ou meramente por uma espécie de determinismo causado pelo ambiente, mas o fato é que não só Ariocilda, sua esposa, era colorada, como também os filhos José Júlio, Alice, Lúcia Helena, Elizabete, Leonel e Neusa também o eram. Somam-se ainda a Ana Cláudia e a Vera Maria, que viriam a nascer no decorrer dos anos 70, mas que em algum momento seguiriam a mesma predileção clubística do pai e seriam torcedoras do Inter. Mas... Mas "majoritário" nunca quis dizer "unânime". O grupo de nove irmãos completa-se com o Moacir.

II - Meu coração por um doce

As circunstâncias da escolha de Moacir pelo Grêmio são incertas. No entanto, sendo baseada em algo de factual ou fruto apenas do maldizer de seus irmãos colorados, reza a lenda que seu coração era vermelho e branco mas transformou-se em tricolor sob a sedução de um doce. O rapazinho Moacir tinha em seus poucos cinco ou seis anos a razão de porque teria sido uma presa fácil. A aliciadora, por assim dizer, atendia por Dona Marica, uma gremista fervorosa cujos netos, já crescidos, tomavam conta de uma confeitaria vizinha à casa dos Gonçalves.

O jovem Moacir prestava pequenos serviços ao estabelecimento, recebendo, em troca, alguns trocados ou doces. Conta a versão "colorada" da história que certa vez Dona Marica, aproveitando-se do ofício dos netos e do interesse juvenil de Moacir, mexeu com a cabeça do menino.

Corruptora Dona Marica, conforme o relato, ao escolher a moeda do suborno valeu-se de massa folhada, certa quantidade de gemas de ovos, farinha de trigo, leite, margarina, baunilha, sal e açúcar. Com efeito e algum esmero, tinha-se então o produto, conhecido não só à época mas também atualmente como "mil folhas", e ante ao qual o pequeno Moacir teria fraquejado.

Mas pode não ter sido nada disso, e o sentimento de Moacir pelo Grêmio seja apenas mais uma prova do quão difícil é procurar qualquer tipo de explicação fácil para o amor ao futebol, que nesse caso, não teria encontrado resistências no ambiente natural e predominantemente, para ele, adverso.

III - Dois gigantes, apenas uma taça.

Não era fácil ser gremista na década de 70. A supremacia estadual parecia obedecer a um revezamento, e parecia haver chegado novamente a vez do Internacional. Viria a substituir uma outra, neste caso tricolor, que dominou o futebol gaúcho nos anos 60. De 1962 a 1968 o Grêmio conquistou todos os títulos, construindo o heptacampeonato. A série consecutiva superava o recorde anterior do Internacional, obtido entre 1940 e 1945 com seis títulos seguidos, e por uma equipe que viria a ser consagrada como o "Rolo Compressor".

O domínio gremista terminou em 1969, ano da inauguração do Beira-Rio, quando o Inter reconquistou o título gaúcho depois de sete longos anos. O que parecia aos olhos dos apaixonados gremistas como apenas um hiato em sua seqüência vitoriosa, porém, não se confirmou. O Internacional ganharia também os títulos de 1970, 1971, 1972, 1973, 1974, 1975 e 1976, formando uma série ainda maior de títulos: o octacampeonato. O bicampeonato nacional do Inter, construído em 75 e 76, traria ainda um título inédito até então para os clubes gaúchos. No grande caldeirão de emoções que envolve a paixão pelo futebol, a rivalidade é um dos mais fortes ingredientes. Nessa relação em particular, definitivamente, não era fácil ser gremista.

Não era fácil para Moacir, em que cuja passagem da infância para a adolescência atravessaram-se os anos de jejum de seu time do coração. As gozações e os deboches na escola, por vezes, resultavam em algum atrito. A provocação em casa também existia, vinda de seus irmãos. Mas não vinha de seu pai. Cláudio não era dado à parte da rivalidade fundamentada nas "flautas" ao adversário, no deboche aos derrotados, o que, em doses controladas, é visto até com bons olhos pela maioria. Em seu caso, a satisfação de ver seu time jogar era combustível suficiente para manter o antigo amor ao clube. Aqui tínhamos um caso onde o amor sobrepõe-se ao viés mais radical da paixão, que com rédeas soltas (vemos hoje e cada vez mais), às vezes acabam em exaltações de ânimo, brigas e inimizades. E se Cláudio optava não ser assim mesmo com seus colegas de trabalho, menos ainda seria com um de seus filhos. Exageros nas brincadeiras entre os irmãos, inclusive, eram fiscalizadas e controladas pelo próprio Cláudio, que nessa jurisdição adotava exemplar neutralidade.

IV - Por Uma Cambalhota

O ano era 1977 e os maiores favoritos ao título gaúcho eram os mesmos de sempre: a dupla Grenal. Mas a série ininterrupta de oito títulos colorados trazia um certo favoritismo ao Internacional, o que veio se confirmar ao final do primeiro turno do campeonato, vencido pela equipe alvirrubra. O Grêmio, porém, mostrou-se determinado a acabar com os anos de jejum ao vencer o segundo e o terceiro turnos, levando para o estádio Olímpico a grande decisão do título.

Na vida de qualquer amante do futebol, dia de final de campeonato com o clube de coração envolvido é dia de certa ansiedade e expectativa. Quando se tem na partida final um clássico como o Grenal, o envolvimento torna-se inevitavelmente ainda maior. Não era diferente na casa de Cláudio, não obstante ele já ter herdado dos anos vividos e dos muitos jogos, a sabedoria que talvez falte a uma criança ou um adolescente, a de perceber-se que, seja qual for o resultado, trata-se apenas de um jogo. No solitário lado gremista, Moacir principiava justamente a sua passagem pela adolescência, o que explica que ainda não tivesse, pela ainda pouca idade, a devida ciência de equilíbrio no choque entre uma disputa esportiva, a paixão e suas implicações. Natural então porque fremia-se de expectativa, esperando ser esta a vez do Grêmio, a sua vez, a sua vitória. Não mais as campanhas insuficientes para que fossem dele e de seu time o triunfo. Desejava, Moacir, e talvez acreditasse ser quem mais pudesse desejar, que finalmente seria seu o sorriso e a euforia dos orgulhosamente vitoriosos.

Iniciado o Grenal que decidia o título de 1977, o radinho repousava sobre a mesa da sala dos Gonçalves a contar cada lance da grande final para atenta audiência. Cada um a imaginar os chutes a gol, as faltas, as defesas, os passes narrados pelo locutor esportivo. A certa instância do jogo irrompe na casa um grito. Vinha do rádio, mas logo viria também de alguém naquela casa. Era o gol do Grêmio, era o gol de André Catimba, era o gol do título gaúcho de 77 para a equipe tricolor. Anunciado o fim da partida, a euforia que em hipótese alguma seria unânime tomou conta do lado menos numeroso. Moacir vibrava tomado da mais genuína felicidade e soltava o grito de orgulho que há tanto tempo esperava uma ocasião de triunfo. Era a festa do Grêmio, oito anos depois. Era a festa do jovem Moacir, apaixonado gremista campeão.

Tanta era a felicidade, que não notou de pronto, no meio da espontânea inebriação do êxtase, quando o pai de Moacir dirigiu-se a ele. Tomando consciência pode ouvir do velho Cláudio:

- Vamos!
- Vamos aonde?, perguntou o pequeno Moacir, coração a ponto de fugir-lhe do peito.
- Para a Benjamim, ora! Pega tua bandeira para ir comemorar!

E foram então os dois para a Benjamim Constant. Moacir de mãos dadas com o pai, bandeira tricolor na mão a tremular e fita alusiva ao título na cabeça.

Um dia memorável para Moacir. Histórico para o jovem torcedor e inesquecível para o filho. Filho que por muito e muito tempo, se possível por todo o sempre, cantaria convicto de ter toda a razão, sem medo algum de ferir seu amor pelo Grêmio, que "Papai é o maior, papai é que é o tal".

Feliz Dia dos Pais.

(Baseado, com adaptações, em fatos
reais. Cláudio é meu avô e Moacir é meu
padrinho. É só coincidência, mas contemplemos
o encanto do subjetivismo: Moacir é a cara do
Renato Portaluppi, nome dos gols mais
importantes da história do Grêmio.
Sigamos com as reverências do
espirituoso acaso: Meu avô faleceu em
17/12/1996. Exatos 10 anos depois, como
em um tributo dedicado a um de seus mais
apaixonados torcedores, o Inter conquistou o
Mundo.
Coincidências.)

PS: depois de investigação velada durante vários
dias, aos 45 minutos do segundo tempo, surgiu a
versão do co-protagonista da história que conta não
ser o fim do jejum gremista, mas sim a conquista
do hepta em 1968, o pano de fundo para a história
relatada. Foram fontes discordantes e não o meu
coloradismo tentando inverter as coisas, acreditem!
Mesmo assim, o texto continuaria a ser uma adaptação
sob o fato mais importante. O que, de fato, aconteceu.

... lembrando velhos comerciais!

2008-08-06T13:10:00.002-03:00

No final da década de 80, se não me engano (a maioria aqui nem pensava em nascer) veiculou uma propaganda da Sharp onde o Chico Anysio, inspirado num texto de um tal de George Carlin, diz o seguinte:

“O meu sonho na vida era ter o poder de ser um videocassete de mim mesmo. Ter o controle remoto que me permitisse renascer experiências vividas. Eu poderia voltar no tempo, acelerar, pular cenas dos próximos capítulos. Parar a imagem num momento que me tivesse sido glorioso, vivê-lo outra vez. Talvez, eternizar um orgasmo.

Eu poderia correr a fita de modo a entrar na percepção do futuro ou recuar para consertar, corrigir, para confirmar. Ah, com esse aparelhinho eu poderia criar o ideal.
Ah, o ideal.
O ideal seria que o homem nascesse com 80 anos, fosse ficando mais moço, mais moço, até morrer de infância. Nascendo com 80 anos, aos 60 ele casaria com uma mulher de 59. Mas com uma vantagem: a cada dia, a cada semana, a cada mês, a cada ano, ela ia ficando mais nova, mais nova, até se transformar numa gata de 20.
Depois ficariam noivos, namorados.
A Bicicleta.
O velocípede.
Desaprendiam a andar, esqueciam como engatinhar.
O voador, o cercadinho.
Do cercadinho para o berço.
As fraldas molhadas.
O peito da mãe.
Até que, num dia qualquer, pararia de respirar.
Seria o tempo correndo para trás até aparecer o último homem: Adão.
O último primeiro, a quem Deus colocaria sobre a mão e, em vez de soprar sobre ele, inspiraria o homem outra vez para dentro de si mesmo.”

E o texto original (traduzido):

A coisa mais injusta sobre a vida é a maneira como ela termina.
Eu acho que o verdadeiro ciclo da vida está todo de trás pra frente.
Nós deveríamos morrer primeiro, nos livrar logo disso.
Daí viver num asilo, até ser chutado pra fora de lá por estar muito novo.
Ganhar um relógio de ouro e ir trabalhar.
Então você trabalha 40 anos
até ficar novo o bastante pra poder aproveitar sua aposentadoria.
Aí você curte tudo, bebe bastante álcool,
faz festas e se prepara pra faculdade.
Você vai pro colégio, tem várias namoradas, vira criança,
não tem nenhuma responsabilidade,
se torna um bebezinho de colo, volta pro útero da mãe,
passa seus últimos nove meses de vida flutuando…
e termina tudo com um ótimo orgasmo!
Não seria perfeito?

Estava eu... desaparecido à meses

2008-07-20T01:23:00.005-03:00

Mesmo sem perceber, a tecnologia muda a nossa vida, e cada vez mais rápido. Eu, que sempre me considerei um “expert” por saber programar um vídeo cassete ou reinstalar o Windows 98, quem diria, estou ficando obsoleto.

Um exemplo clássico: Não ando mais com dinheiro na carteira. Simples, tudo aceita cartão: Padaria, buteco, posto, sorveteria, locadora, xis, quiosques de praia, etc... Meus amigos dizem que até aquelas meninas que ficam nas esquinas andam aceitando cartão, mas eu acho que é lenda. Até tele-entrega, o que parecia impossível, estão aceitando cartão. Utilizam um sistema Wireless de comunicação com o serviço e, plim, motoqueiros com uma máquina de cartões na moto.
Isso, como toda mudança, me gerou um novo problema: O excesso de canhotinhos das compras na minha carteira. Já peguei um táxi sem dinheiro, achando que o volume na minha carteira era notas, quando na verdade eram os inúteis canhotinhos. O taxista não aceitava cartão, então tive que passar em banco durante acorrida.
O pior, é que essa papelada toda não serve para nada além de aumentar o desmatamento. Porque, se for débito, já foi embora da conta mesmo, para quê controlar? E se é crédito, vem descrito na fatura, Tim-tim por Tim-tim.

Outro exemplo é celular. Até 2 meses atrás andava com um modelo simples, muito simples, que só servia para falar mesmo. Entretanto, estava velho e dando sinais de que não agüentaria o tranco por muito tempo. Corri na frente para não ficar na mão e procurei nas lojas um modelo simples novamente. Alguma coisa que desse para falar e nada mais, o que devo afirmar que não existe mais. Comprar celular para fazer ligações é coisa do passado. Inclusive comprar é coisa do passado, pois ganhei um aparelho por assinar o contrato de adesão de um plano pós-pago por 1 ano. E vem com cartão de memória, câmera, MP3 player, rádio FM e mais um monte de palhaçada.
Descobri, tarde demais, que o objetivo deles em me dar tal engenhoca era de me viciar nela. Deu certo e eu não largo mais o maldito tamagochi.
Tamagochi, inclusive, é uma coisa muito ultrapassada.

Há coisas, é claro, que demoram a mudar. O Ovomaltine do Bob’s continua sendo muito melhor que qualquer outra tentativa de milk shake da concorrência. O Habbib’s continua sendo mais barato que o McDonald’s. O McDonald’s continua sendo mais rápido que os dois. E os três nunca vão ser mais baratos e saborosos que um xis, daqueles da beira da faixa.

:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o

Semana que passou levei a família ao Habbib’s para um momento “papocomidabrincadeira” muito divertido. Aproveitamos o atendimento péssimo e o brinquedo que distraía as crianças para um encontro quase à dois.
Com cerca de 40 minutos de atraso, enquanto a Faby aproveitava a sobremesa e as crianças voltavam aos brinquedos, o meu pedido chegou.

Depois de degustado o acepipe, uma incrível dor de barriga me tirou às pressas da mesa. Inclusive, algo que sempre me acontece em restaurantes. Após devidamente relaxado e aliviado, percebi a falta macabra de algo no sanitário, algo que nunca pode faltar. Pedir ajuda foi meu primeiro pensamento, mas o celular ficou na mesa. Após pensar por instantes de pavor, descobri um uso inusitado para todos aqueles canhotos na minha carteira.

Na hora da conta, descobri o último reduto que não aceitava o meu cartão.

Estava Eu... chineleando

2008-05-17T20:33:00.001-03:00

#1
Amor ralo: reles paixão, um rolo qualquer.
Só rala-e-rola. Relo eu, relas tu.
União de ralé.
Rola pelo ralo.
Rola? Te rala e procura outra.

#2
Cursinho de Inglês, livro 1. A professora escolhe o aluno e começa o conversation.
- Do you wanna fuck me?
- Como assim?
- In English, please...

#3
- Cláudio, você que é consagrado como o grande estandarte da poesia na MPB, de que forma vê as letras dos músicos em destaque atualmente, repletas de palavrões e vazias de lirismo ou reflexão?
- Eu acho essas porra tudo umas merda!

#4
"Eu me viro", disse a mulher de rosto pouco belo mas traseiro de generosas curvas, explicando a uma amiga como se sustentava.
"Levando", respondeu em outra oportunidade à mesma pergunta e emendando outro assunto.

Estava eu... em Mar Revolto

2008-04-05T11:35:00.005-03:00

(em texto direto perdia a formatação :P)

Estava eu... em frente à páginas em branco

2008-03-12T03:49:00.000-03:00

Ter o word assim, aberto na minha frente, completamente em branco me olhando. Ou mesmo uma folha pautada qualquer, debruçada sobre a mesa em meio a lápis e caneta. O desafio de tornar aquilo humano é o suficiente para me tirar do real.

A busca pelo que já estava ali, sem ser percebido, imaculado pela correria ou pela falta de atenção. A sede de tirar o que me incomoda das entranhas e expulsa-lo para o mundo, sem qualquer vestimenta hipócrita ou adorno verbalizado. Transformar o verbo em sentido do movimento literário, alterar as sensações e comprometer os olhos dos desavisados.

Sempre tenho algo nas vísceras, uma opinião ou uma reclamação. Acho que humano é quem se relaciona consigo mesmo, e principalmente quem torna essa relação interessante.

E mesmo que algo me falte para molhar a ponta da língua, que o estômago vazio venha a impelir o vômito literário. Mesmo que sobre muito pouco de mim para dizer. Mesmo assim, dize-lo-ei, nem que seja para mim mesmo.

Sou um eterno rascunho de mim. A busca pelo original é uma eterna mentira.

Fab Four em Cachoeirinha

2008-03-06T10:10:00.006-03:00

Olha, guri, acho que eu nunca te contei: ocorreu no final dos anos 60 e eu juro por Deus! Os Beatles estiveram em Cachoeirinha!

Quem os trouxe foi Thiago, fã e engenheiro de som deles desde que foi morar em Liverpool. Nessa época os Beatles andavam muito cansados de toda aquela loucura da "beatlemania", tanto que já há algum tempo haviam deixado de fazer apresentações, preferindo se dedicarem exclusivamente ao trabalho de composição. A idéia de ir para bem longe da Inglaterra e descansar um pouco viria a calhar. Não foi, portanto, tão difícil convencê-los a viajar para cá e permanecerem por quatro dias. Mesmo assim, a recomendação era a de virem para Cachoeirinha escondidos, sem divulgação alguma na imprensa, e de forma reservada para não chamar atenção. O Paul foi o único que exigiu certa dissuasão. Argumentava ele, preocupado: "Mas será que não vão nos reconhecer por lá, não?" Ao que o Thiago respondia sempre, confiante: "Ninguém vai saber, deixa quieto!" "Deixa quieto, Paul!" Aliás, nascia ali naquele instante a idéia para a composição de Let It Be.

Decididos, os quatro rapazes de Liverpool mais a Yoko (sim, ela insistiu em vir dizendo que tinha parentes em Gravataí) chegaram em Cachoeirinha numa sexta-feira, final de tarde. Que tranqueira!, tu não vai me acreditar. Mas chegaram bem os Fab Four e a oriental esquisita. O George e o Paul usavam perucas, os outros 3 boinas e chapéus, todos óculos. Foram instalados num hotel modesto, ali na esquina da Anápio Gomes, sabe? Onde o vô aqui caçava as tchanga... Mas o engraçado do tal hotel é que os atuais donos se vangloriam de terem hospedado o Quico do Chaves certa vez. O Quico falso, né?! Um mexicano que fazia show em circo. Hospedaram os Beatles e até hoje não perceberam...

Mas viu, ô guri. Olha aqui pro vô! Quê que eu tava falando mesmo? Ah tá...Aí tem umas coisas desses dias que eu me lembro porque eu era amigo do Thiago desde antes de ele ir pra Liverpool. E o que eu não sei por testemunho foi porque ele me contou. No mesmo dia em que chegaram, os visitantes quiseram aproveitar a noite pra conhecer a cidade. O Ringo por exemplo foi conhecer o Regina. Logo se enturmou com o pessoal e virou destaque no bailão. Até se enamorou por uma velha amiga minha que já falava inglês fluentemente na época, a Paula. Não lembro se a Paula correspondeu o interesse mas sei que gostou de conversar com ele. Trovaram, dançaram, trovaram, dançaram... E o mais engraçado não era tanto o rebolado desajeitado do Ringo, mas mais vê-lo tentar pronunciar "Nova Trento" e nunca conseguir.

O Paul se mandou pro Arca. Ouviu que haveria apresentação de uma banda local e, fominha por música como ele, quis conhecê-la. Era a Metamorfose que tocaria naquela noite em que a renda seria direcionada para as obras do Seu Noé. Paul só usava óculos escuros para disfarce mas mesmo assim passou despercebido. Detalhe que a Arlise, madrinha do teu pai, tava lá naquele dia e não o reconheceu. Imagina só! Depois de rolar a terceira música do show, Paul se entusiasmou e levantou da mesinha apertada junto ao palco para aplaudir a banda, o que chamou a atenção do Lula, guitarrista da Metamorfose. Show terminado e o músico local foi ao encontro do Macca:
- Meu, não sei se é porque tá muito escuro aqui mas tu é a cara do Paul McCartney!
- Paul? Paul is dead, man!
A piada pareceu sossegar a curiosidade do músico, que riu e se dirigiu ao bar do recinto: o típico humor inglês salvou um dos Beatles de um possível tumulto.

O John queria conhecer um pouco do astral da juventude cachoeirinhense e então decidiu-se por ir com o "grude" pro postinho na Del Rey do Thiago. Para incrementar o figurino e se confundir com os nativos vestiu uma camisa do Veranópolis e chinelo, sem esquecer de pôr no bolso o gravador onde costumava guardar possíveis idéias para novas canções. Ficou lá olhando para aquele pessoal ouvindo a todo volume algo que ele nomearia depois de "a lot of shit". "A lot of short dicks!", exortaria minutos depois John a Yoko, já entediada de tudo aquilo também. Iriam embora não fosse John olhar para um canto do postinho e perceber que uma alma autêntica se encontrava por ali, cantarolando algo alheio a toda àquela barulheira. Era o Zé Louco. O John se aproximou do Zé, que por sua vez notou que alguém vinha em sua direção. Eu nunca soube o que conversaram nem em que idioma se comunicaram mas sei que quem estava perto dali via faíscas e luzes rondarem aqueles dois. Algo transcendental ocorreu ali, guri... Algo além da nossa compreensão. Um pequeno trecho daquela conversa seria depois usada em Revolution #9. Pode ouvir, perto do minuto sete dá pra identificar bem...

Já o George... Bom, o George também queria conhecer um pouco da noite de Cachoeirinha, mas tropeçou num dos buracos das calçadas da Flores da Cunha e torceu o pé. Acabou voltando ao hotel e por lá ficou.

Chegava o quarto dia da passagem dos quatro rapazes de Liverpool em Cachoeirinha e eles haviam conseguido atingir seus dois objetivos: descansarem suas mentes e ocultarem suas identidades. Pouco antes da hora de voltarem à Inglaterra, no entanto, num lampejo de entusiasmo por uma apresentação unida à recém formada afeição pela pequena cidade da Grande Porto Alegre, decidiram pôr fim aos disfarces e presentear os locais. Sentiram que era hora de pôr fim àquele hiato com uma idéia genial! Um show, de surpresa, em cima do Barriga Verde! Foi assim: um instante e lá eles estavam no alto do prédio tocando o primeiro acorde de A Hard Day's Night. Das pessoas que passavam pela Flores da Cunha, primeiro, vinha o estranhamento; num instante, a surpresa e o reconhecimento de que eram mesmo os Beatles lá em cima; depois, a inevitável histeria das fãs enlouquecidas numa multidão que se formava. A Arlise e a Paula mesmo: ensandecidas, encharcadas com as próprias lágrimas e aos berros pelos quatro rapazes. Não fossem o Emerson e o Nuñes pra segurá-las e elas davam um jeito de escalar o prédio! Só não tava a tua vó lá, porque naquela mesma hora da tarde passava um especial do Jorge Ben na TV e ela não perderia "pra estrangeiro nenhum", palavras dela. Mas o resto da cidade... Bah, guri! Em cinco minutos e a notícia do acontecimento voou, lotando completamente a avenida. Tiveram até que chamar PM, claro, pra conter os mais exaltados. Foi uma tarde inesquecível, e aquelas 10 canções tocadas pelo Fab Four permaneceram e permanecem até hoje na cabeça dos que presenciaram o momento histórico...

Nos dias que se seguiram ao show e à volta dos Beatles à Europa, me lembro muito bem do clima nas escolas, nos escritórios, nas esquinas, em qualquer lugar desta cidade. Dando eco ao despretensioso trocadilho de John dias atrás no meio de uma canção, era estranho e bonito, todo mundo cantando baixinho: "Little Fall Forever".

Série especial de ônibus que a Vicasa pôs em circulação em 1970

Estava Eu... confuso

2008-02-19T16:10:00.001-03:00

(da série "vai esse mesmo")
(Do Baú.)

Segredo
É segredo dizer pra você
Que eu te amo sem mesmo saber
Se o que eu respeito em dizer
É verdade ou é falso querer...

É que já me enganei um bom tanto.
Que pra mim perdeu-se o encanto.
Do amor tiro-lhe o manto
E volto quieto pro meu canto.

Estava eu...contra a cultura

2008-01-29T17:02:00.000-03:00

Ai, eu queria realizar o caos da tua sintaxe, metamorfosear a tua forma, fazer de ti um gago, subverter a tua língua.

Ai, mas o que hoje consigo é beijá-la.

Estava eu... sendo repreendido!

2008-01-15T03:20:00.001-03:00

- Ah, é claro! Me observas como se me conhecesse. Tire esse sorriso de injúria da cara, me deixe sozinho, por favor.
- Tu não queres ficar sozinho... confie em mim.
- Eu sei o que quero...
- Sabe mesmo? Acho que não. Tu não querias a Simone antes? E agora, queres a irmã dela... És um eterno insatisfeito.
- As coisas mudam, assim como eu evoluo.
- Evolui em direção de quê? Esta eternamente voltando ao mesmo ponto, não consegue deixar a adolescência.
- Hey, se veio aqui para me criticar, é melhor me deixar sozinho! Estou avisando..
- Tu que me procuraste, sempre me procuras... ora bolas... Tu só pode estar ficando doido.
- Porque ela nega minha companhia? Será que Adriana não me acha atraente?
- Ou será que é porque a irmã não perdoaria uma traição da mais nova? Acorda, tu não vale tanto a pena assim.
- Tens certeza que gosta de mim?
- Nem tu gostas de ti... está te maltratando com essas paixões de auto-afirmação.
- Sempre foi assim... quando acho que estou por cima, caio um tombo homérico.
- É porque não sabe administrar sua própria vitória. Basta sentir o aconchego de estar numa boa, amado, em boas mãos, que já quer se lançar em algo mais emocionante.
- Tens razão... eu sou um imbecil.
- Não seja duro... apenas realista. Talvez ajude na próxima vez... Ou próximas vezes.
- Quantas vezes terei de errar para aprender?
- Só tu podes decidir isso... decida logo.
- Vou tomar uma ducha... me espere aqui.
- Como se eu pudesse ir à algum lugar.

Eduardo se dirige ao banheiro, com sua toalha e cuecas no ombro. Sua pedra de estimação o espera pacientemente na cômoda, para uma próxima conversa.

Estava eu... olhando pela janela.

2008-01-11T19:21:00.000-03:00

Aquelas casas quietas, muros baixos,
telhas de barro e varanda na frente.
Onde os avós tomavam mate quando a tarde findava.
Velhas taperas que ainda teimam em lembrar do que eram
e fazem buscar um lamento
de que adiante tem muros altos e grades de ferro.
Não há mais mate nas varandas...

Estava eu... cabresteando pensamentos.

2007-12-25T23:50:00.000-03:00

Água no fogo, e aquele cheirinho de erva buena!
Cevada a gosto, topetudo a capricho.
O gosto do amargo encurta distância,
faz esquecer a ânsia
e ficar sossegado num canto
enquanto cevo olhando pro nada
Pensando naquele cambicho.

Estava eu... na ponta da língua

2007-12-22T22:14:00.000-03:00

a palavra
pensada
não dita
me afoga

- me sufoca então?

e ainda preciso viver...

Estava Eu... voando.

2007-12-13T21:04:00.000-03:00

Era uma vez um passarinho que se recusava a aprender a voar.
Se era medo dos predadores, do desconhecido ou aversão ao que havia aprendido da vida das aves por observação não se tem muita certeza.
Dizer, por sua vez, de que se tratava apenas de apego exagerado ao quentinho do ninho seria explicação preguiçosa de quem nunca quis saber.

Tanto faz: não quis aprender; não aprendeu. E disso resultaram asas atrofiadas que ao passarinho não causavam mais do que raras tardes de tristeza conformada. Amparava-se, pois, na altura do ninho em relação ao chão, o que possibilitaria com apenas um passo a frente a liberdade de qualquer tormento mais duradouro.

Só que lá pelas tantas o passarinho conheceu uma fêmea que o transformou. Um lindo pássaro. Um pássaro verde. Enamoraram-se. E a fêmea revolucionou seu modo de enxergar a vida. Agora ele queria ser como qualquer pássaro: cantar; buscar comida; construir um ninho só para os dois. Enfim, viver, voar... Mas já não era mais possível. Agora era tarde demais. Como voltar no tempo e aceitar os antigos desafios recusados? Pensava e repens

TUMMMM!

A pedra arremessada acertou em cheio o passarinho, que despencou morto no chão junto com ninho, metáforas e eufemismos enfadonhos, para satisfação do homem com estilingue na mão esquerda, já que ele não tinha nada que ver com os problemas de um passarinho.

Estava eu... epitafiando

2007-12-03T11:24:00.000-03:00

Morte aos pedaços

meio sorriso,
poucas lágrimas,
muita dor
- Uma facada no peito dói menos!
Não posso mais contar os números,
fraciono: 1/4
o infinito atrapalha.
Cada dia a mais
um a menos
não vejo o sol,
nem nada
no rádio alguém diz:

"volta pro esgoto baby,
e vê se alguém te quer"

estava eu... dando três de uma só vez

2007-11-27T15:19:00.000-03:00

Teu All Star não combina comigo,
Meu sonho de estrada combina contigo,
Meu lenço de seda ao lado da sua manta suada combina
Minha mão à sua não estará na moda na próxima estação
Sua musica já combinou com a minha,
mas a minha boca ainda combina com a tua

**************************************

E a vida virou um jogo de xadrez
Sou as pretas. Começo o jogo
Não me agrada mais o rei
da rainha, eu devolvo a coroa

Seguindo meu coração,
meu cavalo anda em "(L)"

**************************************

É feliz, aos olhos dos leigos
Será feliz, aos olhos dos espertos

A moçoila dos sapatos coloridos
àquela, que a felicidade morbida tomou conta,

Chorou distante
aos olhos de todos

Estava eu...procurando a poesia (pro Daniel)

2007-11-23T16:12:00.000-03:00

Tem momentos na vida da gente que são poesia. É poesia que emociona, leva lágrimas aos olhos, faz cantar a alma. Era essa poesia que eu buscava para escrever neste espaço enquanto estava na loja da minha mãe, quando um menino mirradinho chega na porta.
- Tia, quer comprar alho?
- Não, querido, não tô precisando.
- Mas tia...eu não vendi nada hoje... pra me ajudar - diz ele, com os olhos marejados.
Um lampejo me traz pros meus alunos com todos os sonhos do mundo e imediatamente quis pescar o brilho dos seus olhos.
- Eu tenho algumas moedas aqui... Qual teu nome?
- Daniel.
- Eu me chamo Ana. Tu estuda, Daniel?
- Aham. No CAIC da Fátima.
- E que série tu tá?
- Na segunda. E tô com oito, né...
Eu alcanço as moedinhas na mão pequena do Daniel e escuto:
- Muito obrigada, Ana.
- Prazer te conhecer, Daniel.
- Tchau.
-Tchau, tudo de bom.
Ele se vai correndo, eu volto pro computador e correm lágrimas ao me lembrar dos olhos do Daniel. Eu deveria ter falado mais, feito mais, mas.... No fim da nossa conversa, ele deu um sorriso. Ou melhor, uma poesia. A poesia dum verso que diz "ser gente é movimentar sonhos de criança."

Estava eu... tendo um (des)encontro

2007-11-15T03:15:00.001-03:00

Eu me senti tão sozinho
No entremeio das minhas manias
Como se não dormisse ao teu lado
No meio dos últimos dias

Dias pra mim viraram noites
Ao contrário viraram teus dias
Quando acordo não sinto teu corpo
Quando dorme já não me aprecia

E assim nos feriados ou dias
Nas folgas eu te reencontro
Confesso, com alegria
Sem ti eu pareço um tonto

Com o telefone tapando
Como se faz com a peneira
Te ligo em dias de sol
Me ligas quando é lua cheia

Reparo em dias normais
Assim me sinto insano
Temo encontrar-te e jamais
Poder dizer que te amo

Estava eu... curtindo um pé.

2007-11-09T16:20:00.000-03:00

Tu preferiste assim: agora não te tenho entre meus braços.
Nem tampouco teus abraços, redentores de toda a futilidade mundana.
Dizer que aceito sua decisão seria desautorizar meu coração.
Mas te compreendo...
Sádicos sutis são os poetas, que transformam em arte e algum trocado a perda de um amor.
Trazem charme a uma falta que fora dos livros é seca e sufocante.
E agora me privas de teu cheiro todas as manhãs...
Mas lhe entendo.

Ou procuro entender.

Que falta!

Pois, meu eterno amor, quando vieres buscar as tuas coisas, não pronuncies palavra alguma, pois posso não suportar da saudade que sinto de teus lábios nos meus.

Pegue tudo: o que é teu; algo do que era nosso.

Mas, baby: aquelas fotos íntimas do fim de semana em Canasvieiras, tiradas com a nossa TekPix 35 prestações, eu não devolvo nem fodendo!

Estava eu... voltando pra casa.

2007-10-31T22:16:00.001-03:00

Fim de festa e aquele velho serviço de baldeação pra deixar todos nas suas casas.
Entre uma entrega e outra, eu como carona,
olhava pela janela do carro aquelas casas numa solidão e silêncio...
morria de inveja daqueles que deviam estar dormindo em cada uma delas.
Nenhum cachorro latindo, nenhum movimento nos pátios...
Só um guarda noturno solitário e seu apito
que quebrava o silêncio (que desmancha prazeres...)
e alguns gatos nos telhados.
Não havia conversa, só o ronco baixinho do motor
que mal chegava a perturbar o silêncio
e apesar de contrastante, mal se fazia notar.
Algumas casas ostentavam luzes acesas em penunbra em suas sacadas
enquanto outras deixavam escapar alguma silhueta
pelos vidros e frestas de portas e janelas.
Silêncio imponente que faz todos falarem baixinho e andar de pés descalços...

Noite boa pra deitar na cama ao som da chuva...

Estava ele...

2007-10-26T14:43:00.001-03:00

Sente o corpo pesar
fita perdido o ladrilho quebrado no chão
sente a cabeça doer.
não é febre.
não é gripe.
que será?

Encara o espelho a meio palmo de distância
leva a testa ao vidro
sem perder de vista o reflexo dos olhos.
não se vê.
não lhe parece sequer familiar.
quem será?

Busca lembrar-se da velha frase:
já não lhe trás força
já não lhe dá fôlego.
não é desistência.
não é medo.
que será?

Não é a primeira vez.
Não será a última.
Que será dele?

Que será de nós?

Estava eu... girando muito rápido

2007-10-18T13:17:00.000-03:00

Sempre tenho um certo receio de levar as crianças na pracinha. Alguns brinquedos, e principalmente crianças, são muito perigosos. Mesmo assim, enfrento este obstáculo e levo as duas para um passeio pelas praças do bairro, deixando que fiquem com as outras crianças e que brinquem livremente, somente observando de longe.

Mesmo com um cara estranho sentado ao canto, com um sorriso costurado na cara e com os olhos cheios de uma felicidade difícil de explicar senão por meio artificial, eu me sento na sombra da praça.

Elas correm direto para o carrossel, onde muitas outras crianças brincam. Elas fecham os olhos, inclinam a cabeça, dando a impressão com seu sorriso de que estão adentrando em um mundo muito diferente. Ele gira, gira muito rápido, mais rápido que o mundo gira, mais rápido que o efeito que causa, distorcendo a sua percepção.

:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:o:

Sempre que minha mente se distorcia e eu sorria como um imbecil, procurava um canto na sombra pra curtir. Sempre havia uma sombra na praça, cheia de crianças e de brinquedos, onde eu podia esquecer da minha vida até o efeito passar. O final de tarde sempre se desenha no lado limiar da minha mente, antes mesmo do sol se por.

Pouco importava minha condição ou minha aparente falta de condição. As crianças, os gritos e os movimentos me distraiam a mente. Fechava os olhos e inclinava a cabeça, tentando recuperar algo que sentia ter perdido há muito tempo: Minha esperança.

Estava eu...na palidez do vento

2007-10-02T22:01:00.000-03:00

Me infla
Me cola
Me acende a alma.

(sofre comigo esta noite?)

Estava eu...no rubor do vácuo

2007-10-01T22:42:00.000-03:00

Me suga
Me anula
Me apaga a luz.

Estava eu... abrindo a velha caixa de sapatos... [2]

2007-09-20T09:02:00.000-03:00

Baú do Manfri
(do tempo púbere em que eu era um poeteiro)

Torto, Tolo

Pareço torto, tolo apaixonado
Que diz amar sem nem saber se gosta
Pra me vingar da tua alegria
Fui, em caminho errado, achar resposta

Quase nem pensei
em você. Já faz quase uma semana
Pra tentar me livrar do que há anos
Me prende nesta falta "doce-insana"

Mas é só uma palavra
De qualquer um que fale o seu nome
Que aqui já não me encontro
E o caminho que eu seguia errado, some

Será que é pra sempre?
Será que essa novela não tem fim?
Vingança era mentira
E se é dor até faz bem pra mim

E se é o tal destino
Dizendo que pra longe eu não vou?
Tentei embarcar antes
Mas minha mente nunca acompanhou

Chateio meu amigos
Mas acredito ainda que é amor.

... Chutando o balde.

2007-09-16T21:11:00.000-03:00

Eu não sei o quanto devo estar deslocado da grande maioria quando se trata de padrões de comportamento, mas sinceramente às vezes me sinto um ET, ou melhor... um dinossauro. Tudo bem que isso pode ser o que chamam de "a crise dos 30" mas que diabos isso quer dizer?

Quer dizer, meu amigo, que tu está ficando velho demais pra ver graça em coisas que tu fazia quando tinha 20 anos. Ler um livro até as 4 horas da manhã de um sábado, pensar em casar e ter filhos, manter um padrão financeiro de vida e conseguir ficar sem pensar em sexo 24 horas por dia não são coisas bizarras dignas de sarcasmo. Talvez tu esteja apenas se dando conta de que não é mais um guri e que tem coisas que relmente são bem mais importantes pra você agora do que chegar em casa bêbado às 7 da manhã e achar bonito.

Se hoje sou o resultado inevitável do que fui, o que faço agora mostrará quem serei depois. Eu sei que é clichê, mas me dêem um desconto, pois não achei frase mais adequada no momento. Hoje eu penso "estou com 32 anos. E agora?" Acho graça de piadas diferentes, tenho gostos diferentes mas não são coisa de outro mundo. Quem paga as minhas contas? Não sou mais um guri de colégio querendo se encaixar em um grupinho fechado. Não preciso fazer graça para que os outros riam e muito menos, fazer de conta que sou como todo mundo pra dar risada de quem não se enquadra nisso.

Gosto de ficar em casa, de coçar meu saco, fazer o que me der na telha e passar um fim de semana trabalhando antes do dia 5 pra poder pagar as contas. Não sou "workahoolic", nem sexista, nem vagabundo... sou eu mesmo e parece que todos têm medo disso - e eu tinha - e fazem de tudo para não mostrarem que são diferentes, como se houvesse mérito nisso.
Não gosto de beber e passar mal, gosto de fumar, prefiro uísque do que cerveja e tenho meus preconceitos (o que é dificílimo de admitir). E aviso aos ignorantes de plantão: preconceito segundo o dicionário quer dizer: "conceito formado antecipadamente e sem fundamento sério". Portanto, quando vejo que estou errado, mudo meus conceitos. Isso forma nossa personalidade. O "pré-conceito" é natural do ser humano. Julgar esse conceito como sendo um padrão a ser seguido é um erro.
E eu poderia apostar como terei um ou dois e-mails ou scraps desaforados por isso (e é claro que não terão lido até aqui. Verão um sinal de "pare" ao lado da palavra "preconceito") de algum chato-politicamente-correto.

Temos medo se sermos autênticos, outros se dizem autênticos justamente para se destacar e alguns não estão nem aí. Passamos a vida toda nos preocupando com o que os outros vão achar ou dizer, mas na hora do aperto são justamente aqueles que não nos criticam que nos estendem a mão. Mas necessitamos de aceitação na sociedade. Se a maioria faz, devo fazer. É assim que funciona. E quem não se enquadrar nisso será punido com todo o rigor da ignorância e estupidez humana. Então, seguro a vontade de descer do meu apartamento pra tomar um banho de chuva.

"Não podemos tirar o direito das pessoas serem idiotas". Não me lembro onde vi essa frase, mas é perfeita. Precisamos ser mais naturais, mais infantis e babacas. Com o passar dos anos esquecemos do quanto certas coisas são interessantes e certas companhias mais agradáveis.

Não tive a pretensão de escrever uma auto ajuda, apenas cheguei em casa e resolvi colocar algumas palavras no teclado depois de um dia frustrante. Me dando conta agora de que essas frustrações foram frutos da necessidade de se enquadrar em padrões. Queria simplesmente levantar da mesa e ir pra outro lugar sem ter que ouvir depois um "mas porque tu foi embora? Tava se sentindo mal?" quando na verdade a resposta certa seria a mais agradável, pelo menos pra mim: "A companhia tá um saco e o assunto tá fútil e por isso vou onde sei que tem gente interessante". Mas algo me diz que isso seria muita grosseria... não vamos exagerar!

É por isso que "eu fico com a pureza das respostas das crianças"...

Estava eu... pollockiando

2007-09-07T00:58:00.000-03:00

Vê este espaço em branco isolado aqui no canto...
Vai sendo engolido, perdendo sua pureza no amarelo... E as outras cores vão tomando conta do resto da tela...

O fundo é mesmo um céu azul bem chavão: celeste, claro, muitas nuvens bem delineadas, quase infantilmente pintadas. Mas as nuvens não são tão brancas. Misturo com um pingo de preto. Só um pingo é o bastante.

O que está em cima é o que importa: o vermelho cuspido, o azul escuro derramado direto da lata, o preto manchando todos os cantos... Quase todos. Pincéis? Não.

Ora, não me venha com suas idéias pré-concebidas de como as coisas deveriam ser... Isso pode ser um monte de borrões incompreensíveis pra você mas pra mim faz sentido.

É como eu faço.

Olhe essa outra tela. Sim: tinta preta em todos os cantos. Todos.
Como não faz sentido? Passe a mão por sobre a tela. São diferentes tipos de tinta, pois sinta, formando um relevo, um relevo do que está por trás disto, o que ficou encoberto, o que não importa mais, o que foi esquecido por algum momento e assim ficou.

É como eu sei fazer.

=-=-=-=-=-=--=-=--=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-=-===-----=-=-=-

Estava eu e o Epicuro trocando uma idéia...

2007-09-04T21:08:00.000-03:00

Carpe diem.

O epicurismo de quatro séculos antes de Cristo me legou esta pérola: aproveite o dia, Seize the day, Carpe diem. Não penso que alguma coisa possa ser mais sábia do que isso - viver o instante-agora, de alma e corpo integralmente (o grego Epicuro de Samos não fazia esta distinção; alma e corpo eram uma coisa só).

Essa frase me vem em determinados momentos à mente. Vezes que não vivi totalmente alguma situação ou segundo de vida. Eu fecho a cara, fico puta e exclamo: ma che merrrrda! Vezes que fico sabendo da vida interrrompida de alguém, como o amigo que festeava comigo numa sexta e que fui velar numa segunda-feira. Vezes que alguém não consegue se desvencilhar de seus medos, de seus intrínsecos e absolutos achismos e acaba por deixar de dizer e fazer muita coisa.

Cada um de nós tem, no máximo dos máximos, 120 anos nesta Terra. Um sexto disso já me passou e u digo: tá valendo a pena. Cada dia me pauto diferente, me ressignifico, abro a janela e jogo uma prece boa ao céu. Não vivo cada dia como se fosse o meu último, vivo-o como parte fundamental na construção de um sentido global intitulado VIDA. Não vou deixar o melhor pro fim, vou massageá-lo com os dentes afiados.

LIBERDADE,AMIZADE E TEMPO PRA MEDITAR; já dizia o filósofo Epicuro.

Estava eu... fazendo as malas

2007-08-30T22:41:00.000-03:00

“Chega!
Acabou!
Não quero mais saber dessa história.
Longe daqui começarei outra vida, vou conhecer novas pessoas.
Talvez até mude de nome: Patrícia, Aline, Samanta, Renata. Renata não, cansei de nomes com a letra "R". Colocar mais um "R" na minha vida é estar assinando meu atestado de óbito.”

Pegou poucas peças de roupas, estava disposta a mudar até o estilo de se vestir, não usaria All Star, não beberia uísque com Coca Cola e jurou aprender a tomar decisões sem ficar esperando pelas atitudes alheias.
No meio da bagunça da sua imensa cama, que seria trocada por um colchão de solteiro, achou uma navalha bem afiada, não exitou e tascou uma navalhada no cabelo, quinze minutos depois estava quase irreconhecível. Mas o sorriso ainda poderia ser reconhecido de longe – não importava a situação, ela sempre ria, e ria muito, principalmente quando estava nervosa.
Pegou um de seus maiores óculos para esconder os olhos, ainda inchados da noite passada, acendeu seu cigarro e pegou a estrada.

No rádio o último rock chorava:
“I've still got your face
Painted on my heart
Scrawled upon my soul
Etched upon my memory, baby”

Ao pegar o celular para jogá-lo janela afora, sentiu ele tremer na sua mão trêmula e fria.
Era ele:

“Tem certeza que tu vai ir embora?”

“Agora eu tenho”

Um telefone voou!
Ela tinha cansado de só ouvir perguntas. Ao ver a chamada já estava disposta a trocar de pista e correr para os braços dele. Mas ao invés de falar para ela voltar, fez a mesma pergunta de sempre.

Estava eu... ouvindo The Doors...

2007-08-24T11:58:00.000-03:00

Ela dirigia a 130 Km/h pela longa estrada sinuosa. As árvores, negras como a noite, debruçavam-se sobre ela, fechando mais e mais seu horizonte já parco. À cada curva a revelação de um curto futuro e da próxima curva. Descia assim a montanha, com as rodas sobre a pele negra da imensa serpente, vagueando de acostamento a acostamento, deixando os rastros, marcas dos seus pneus sobre as escamas. Suas mãos molhadas pelo suor tornavam escorregadias as suas chances de guiar o seu destino, que à essa altura já não fazia mais tanta diferença. O ódio era o único sentimento que seu coração respirava agora, era portanto a esperança um mero capricho que ela não mais alimentava.

No rádio Jim Morrison exprime:
"Ride the snake...he's old, and his skin is cold "

Aquela imagem na sua cabeça, uma tormenta de cólera. Na sua cama, em seu quarto, os corpos nus de dois malditos amantes suavam é riam às suas custas. Reconheceu a blusa da amiga no chão, que ela mesma havia dado de presente no natal. Ele nem se dera o trabalho de tirar a aliança do dedo antes de por as mãos sujas sobre a pele dela. Era como uma brincadeira de mal gosto, como um horrível pesadelo de que não se acorda. Sua vontade era de mata-los, de feri-los e de rir sobre seu sangue. Ela era agora a fúria contida de mais de 30 anos.

Quase alcançando o final da serpente, próxima à auto-estrada, o “guard-rail” não suportou o peso do carro somado à imensa inércia contida em sua velocidade. O carro, ela e todo o seu ódio foram lançados por entre as árvores, intercalando entre céu e terra por 7 vezes, pararam juntos e comprimidos no meio de 2 árvores.

"This is the end... My only friend, the end"

Dois meses depois, ela é capaz de então abrir os olhos e ver que o mundo ainda estava lá, negando o seu pedido de desistência. Ela sorri e lembra que descarregou a pistola da cômoda nos dois, metade em cada um, intercalando cada bala e pedido de socorro. Dá uma gargalhada e desliga sozinha os aparelhos.

Estava eu... e o McCartney

2007-08-17T19:05:00.000-03:00

Há mensagens recebidas em sua caixa de entrada:
Re: oi
Desculpe-me, mas não estou mais interessado neste assunto. Passe bem!

Esse era o maior de todos os medos dela.
Nunca havia escrito uma carta daquelas antes, ou melhor,
nunca teve coragem de mandar para ninguém.
Até porque os outros romances foram platônicos demais.
Jamais quis se envolver com alguém,
não tinha tempo para pensar nessas coisas.
A mais insegura e tímida do círculo de amizades disfarçava muito bem,
mas fazia isso de uma forma cruel com ela mesma:
intimidava as pessoas, principalmente os que despertavam algo a mais nela.
Escreveu uma carta para o único ser que conseguia fazer ela perder o sono.
Ela sabia que era tarde demais,
tudo anunciava:
sua taça de vinho estava acabando e
e o disco do Paul Mccartney havia pulado uma faixa:
Band on the Run
Tomou de uma só vez, com os dois últimos goles de vinho,
duas caixas de Lexotan e deitou-se ao som de Blackbird
Teve medo de uma resposta

O Curta

2007-08-08T18:49:00.001-03:00

Dia e noite, Daniel pensava nos detalhes e recursos que empregaria em seu novo curta-metragem. Não seria, para ele, um curta-metragem como os outros que já havia roteirizado e dirigido. Era, antes disso, uma vingança forjada em forma de ficção; ou uma exorcização, como lhe convinha pensar quando a consciência lhe inquirisse. Mas que inquirir? Já havia um ano que Andréia, sua namorada por 7 anos, havia desfeito o relacionamento.

Os detalhes do dia em que ela desatou o namoro não saíam da cabeça de Daniel. Num sábado chuvoso, em tarde que antecedia um até então programado jantar à noite com outro casal de amigos, Andréia pediu para conversar. "Não quero mais", disse com calma a morena que agora fixava os olhos castanhos nos de Daniel. Não era mais aquele olhar que ele tanto admirava. E o sorriso com o qual ele sempre se encantava nem presente estava. Davam lugar a um olhar e uma expressão em que Andréia transparecia certo pesar ao ter que dizer aquilo. O cuidado ao escolher as palavras, porém, trazia consigo a confirmação de que ela estava certa do que queria. Como nas outras vezes, Daniel esboçou certa argumentação, mas logo cessou e paralisado ficou quando percebeu finalmente que Andréia estava, desta vez, decidida. A partir daí nem o jeito respeitoso e até carinhoso com que ela explicava sua decisão, enumerando as brigas, os gênios díspares demais, o desaparecimento do amor dos primeiros dias, nada era captado com atenção por Daniel. Restou a incompreensão, que atravessou os dias seguintes àquele sábado e logo virou tristeza, para logo se transformar em rancor, que logo teria que ser dissipado. Decidiu, Daniel, fazê-lo em sua arte.

Um ano depois novas idéias não cessavam de aparecer para o roteiro do curta, já tido como pronto mas aberto à alguma alteração enquanto as filmagens de fato não começassem. O curta não teria um grande orçamento, nem era plano de Daniel fazer um superprodução. Os recursos financeiros já tinham sido captados e o relativo sucesso de seu nome no meio cinematográfico facilitavam as coisas. Apesar disso, o roteiro escrito trazia muito mais um significado pessoal ao ex-casal do que traria complexidade e originalidade de enredo aos olhos do público. Desta vez, contudo, Daniel não se preocupava em como agradar e surpreender crítica e bilheteria. O alvo era outro. E não poderia faltar uma vírgula que fosse capaz de atingir, ao menos na ficção, o seu alvo. Como na cena do reencontro entre Andréia e Matheus, esse último o nome dado à personagem baseada em Daniel. As cenas finais, pensadas e repensadas:

CENA 19 - CASA DE MATHEUS - INT/DIA
Escuta-se alguém tocar a campainha. Matheus abre a porta e vê Andréia, a olhando por alguns segundos. Ainda à porta ela interrompe o silêncio:

ANDRÉIA: Preciso conversar contigo.

Matheus a faz entrar mas não diz nada. Vai à cafeteira e oferece uma xícara à Andréia que nega abanando a cabeça.

ANDRÉIA: Por favor, é muito importante, Matheus.

Matheus abre o armário, pega uma xícara e mantém a expressão de indiferença no rosto inalterada.

MATHEUS: Vai falando...

ANDRÉIA: Olha, eu sei que eu errei... Não sei onde eu tava com a cabeça... Por favor! Olha aqui! (levanta e tenta entrar no campo de visão de Matheus, que ainda estava de costas, pegando uma colher na gaveta) Matheus, eu me precipitei em acabar o nosso namoro... Meus dias têm sido um inferno, tu não retorna minhas ligações... Tô há dias querendo falar contigo e tu me ignora... Eu tô... Eu tô passando por cima do meu orgulho, droga!, vindo aqui, me humilhando... Tu quer que eu implore, eu imploro. Tu quer que eu rasteje? Matheus, me escuta!

Matheus segura a colher na mão direita, que por sua vez é segurada por Andréia. Nesse momento ele a olha nos olhos, ainda sério. Andréia começa a chorar.

ANDRÉIA: Matheus, por favor, fala alguma coisa. Olha! Vamos esquecer tudo. A gente se gostava tanto! Todo casal tem seus problemas... Volta pra mim. Eu errei! Não devia ter acabado o namoro! Entendo que tu tenha ficado magoado... Mas eu chorei tanto naquela noite por já não ter tanta certeza de mais nada... Me precipitei, Matheus. Por favor, Matheus... Eu te amo tanto. (pausa) Fala alguma coisa, Matheus...

Matheus não demonstra comoção alguma. Ainda olhando Andréia nos olhos.

MATHEUS: Andréia: não!

Matheus dá as costas à Andréia e leva a xícara e a colher à mesa onde já está o pote de açúcar.

MATHEUS: E, Andréia, pode levar meu guarda-chuva. Te dou de presente, não precisa vir devolver. Tá chovendo muito.

Câmera sobre a mesa. Em primeiro plano mostra, apenas, a xícara de café à esquerda e o braço esquerdo de Matheus. Ao fundo, desfocada, a porta.
Andréia vai até à porta, chorando.
DESFOCAR: O foco muda para a porta.
Andréia pára por dois segundos antes de abrir a porta, mas não se vira para olhar Matheus. Abre a porta e sai.
A câmera volta a focar a mesa. Matheus coloca o açúcar no café, mexe com a colher. Leva a xícara à boca.

CENA 20 - FRENTE DA CASA DE MATHEUS. EXT/DIA

Chove forte.
Fotografia em preto e branco. Pouca iluminação.
Posição da câmera imóvel durante toda a cena. Mostra a parte inferior da escadaria, de frente. Andréia desce, e seu corpo vai sendo revelado conforme percorre os degraus.
Pára, em pé, por um instante. Câmera alcança do primeiro degrau a pouco abaixo de sua cintura.
Subitamente, Andréia senta sobre o último degrau, chorando. Câmera agora alcança Andréia por inteiro.

Neste momento entra a trilha: "As Flores do Mal", Legião Urbana. A partir do trecho:

Tua indecência não serve mais
Tão decadente e tanto faz
Quais são as regras? O que ficou?
O seu cinismo, essa sedução
Volta pro esgoto, baby
Vê se alguém lhe quer...

O que ficou é esse modelito da estação passada
Extorsão e drogas demais
Todos já sabem o que você faz
Teu perfume barato, teus truques banais
Você acabou ficando pra trás

Neste trecho: Zoom até fechar no rosto de Andréia, chorando compulsivamente. Maquiagem negra borrada.

Porque mentir é fácil demais
Mentir é fácil demais
Mentir é fácil demais
Mentir é fácil demais
Volta pro esgoto, baby
e vê se alguém lhe quer

FADE OUT ao fim da letra da música.

CRÉDITOS (enquanto o restante do arranjo é executado.)

FIM

(À PRODUTORA: Em caso de dificuldades com direitos autorais para a trilha final, tentar "O Mundo É Um Moinho" de Cartola.)

III

A tarefa de escolher o elenco para o curta apoiaria-se nos mesmos métodos de produções anteriores: a descrição do perfil desejado seria enviada à agência, que por sua vez indicaria atores para um pequeno teste de uma das cenas do roteiro, sob o olhar da equipe de produção e tendo como decisão final a escolha do diretor. Para o papel de Andréia, porém, Daniel decidiu escolher quem ele gostaria que viesse ao escritório de sua produtora para uma entrevista observando um catálogo de atrizes enviado pela agência. Eram fichas com um resumo de experiências profissionais anteriores e um pequeno álbum, três ou quatro fotos, com poses ou registros de atuações. Escolhidas 19 moças, Daniel solicitou que fosse enviada a cada uma delas uma cópia do roteiro do curta na íntegra, e que fossem agendadas a partir da semana seguinte as entrevistas, duas ou três por dia. "É necessário que as atrizes tenham todas as cenas ensaiadas para o teste", observou Daniel no ofício enviado à agência.

Passada uma semana de uma escolha baseada em fotos e rasos perfis era hora de Daniel conhecer ao vivo as aspirantes ao papel de Andréia. Quatro das dezenove moças não confirmaram a entrevista, talvez pelo pouco tempo para ensaiar o texto de uma protagonista (ou antagonista, na cabeça de André), ou quem sabe por estranharem tal exigência. O fato é que seriam agora cinco dias para que Daniel pudesse, em cada um, analisar 3 atrizes. E se deu assim, na bagunça organizada de seu escritório, sem qualquer tipo de registro audiovisual que não o de seu testemunho e observação, que uma a uma foram as atrizes interpretando as cenas pedidas e moldando na face as expressões solicitadas. Daniel prestava atenção em cada detalhe.

"Muito obrigado, qualquer coisa minha produção entra em contato com você, ok?", aperto de mãos respeitoso, e lá se ia o terceiro dia sem que Daniel se satisfizesse com nenhuma das concorrentes. Não que não houvessem boas atrizes. Se para algumas faltava experiência, um talento natural e a desenvoltura para um tipo de teste com potencial tão intimidatório compensavam. Também não era o caso de que fossem de um perfil totalmente adverso ao de Andréia: três delas tinham um rosto muito parecido, inclusive, confirmando o entusiasmo do diretor na hora da escolha entre as fotos no catálogo. Mas faltava alguma coisa. Daniel queria alguém em quem pudesse enxergar a antiga namorada e a este quesito dava mais importância do que à qualidades artísticas ou físicas. Já pensando em abandonar tais exigências e escolher a nova atriz apenas por critérios técnicos, chegava para ele o quinto dia das entrevistas.

Dez horas, manhã de uma quinta-feira, e os olhos de Daniel fitavam a ficha que repousava sobre a mesa com o resumo de uma incipiente carreira. Seria a primeira das três calouras do dia. Era o horário marcado: Daniel pediu à secretária que mandasse a atriz entrar. A moça de cabelos castanhos entrou no escritório com a simpatia de um sorriso familiar e cumprimentou o diretor. Chamava-se Érica e tinha 24 anos, dois a menos que Andréia, mas com o tipo físico semelhante ao desta. Daniel não deixou de reparar a coincidência mas queria saber mais: explicou então em que consistia o teste e quais cenas gostaria de ver interpretadas. Sentada na cadeira do outro lado da mesa, Érica sorriu e com voz mansa pediu que começassem pela cena 3.

- Cena 3? Bom, deixe-me relembrar o texto...

E Daniel folheou o roteiro. A cena consistia em um curto diálogo entre Andréia e Matheus que culminava em uma relação sexual, ainda antes do fim do namoro dos dois.

- Como queira. Há pouco texto neste trecho, mas podes começar por ele e depois fazer as cenas que te pedi.

- Mas não só o texto. Vamos encenar... É uma cena de sexo, não?

Paralelamente sedutores: o mesmo sorriso de antes, que intrigara e encantara Daniel e a aproximação da moça à cadeira onde ele estava.

- Sim, mas não é necessário... É um curta, a cena será rápida e se dará sob sombras. Nudez alguma será mostrada... Poderemos usar até uma dublê de corpo, caso deseje...

- Mas há uma cena de sexo, não?

Mais dois passos de Érica, que agora encontrava-se parada, em pé, logo à frente de Daniel.

- Sim...

- Preciso te convencer que sou a atriz certa pra esse papel...

Entre a incompreensão da atitude inesperada da atriz e a admiração daquele sorriso familiar Daniel pendeu mais para o segundo. Era o sorriso de Andréia - o exato sorriso de Andréia. Agora ele compreendia aquela sensação de reconhecimento. Era como se aqueles lábios e aquela feição fossem mesmo os da ex-namorada, e por algum motivo estivessem na sua frente novamente, depois de tanto tempo, no rosto de Érica. Pouco balbuciou em oposição quando ela desabotoou a blusa revelando os seios. Em pouco tempo já não faria mais qualquer gesto de objeção. Daniel sentia-se como embriagado. A realidade fugia-lhe pouco a pouco, submersa na associação cada vez mais forte à antiga namorada e nas lembranças que vieram lhe visitar. Inebriado, pouco notou do que se precedeu quando Érica já estava ajoelhada, à sua frente, com a cabeça entre suas pernas, lhe envolvendo o membro com sua boca e língua, ensaiando gemidos, pondo em prática muito mais do que a cena descrita no roteiro previa insinuar. Em seu delírio, contudo, Daniel enxergava apenas Andréia. Ela estava ali, com o mesmo sorriso, com o mesmo olhar, com o mesmo sexo. Era capaz de perceber o cheiro da ex-namorada, de sentir a mesma textura de pele ao tocá-la. E essa analogia se devia muito mais à loucura do momento que real correspondência entre os modos das duas mulheres. Érica, inclusive, ouviu em algumas oportunidades Daniel sussurrando o nome de Andréia. Acatando como fantasia, ela se levantou e o puxou pelas mãos. Deu-lhe um beijo demorado, que só serviu para mergulhá-lo ainda mais na ilusão na qual se encontrava. Érica, então, tirou de seu corpo o que ainda restava de roupas: uma saia preta e uma calcinha branca. Reclinou seu tronco para frente, apoiou seus braços sobre a cadeira na qual Daniel estava e afastou as pernas. Olhou para trás, mirando Daniel:

- Vem possuir a tua Andréia...

Daniel continuou sem reconhecer ninguém senão a real Andréia. "Que saudades de ti", pensou consigo, enquanto a alisava na pele macia e clara das coxas, num prelúdio antes de penetrar entre as pernas de Érica. Suaram-se os corpos, elevaram-se os gemidos. Em algum tempo, segurando os cabelos dela, os batimentos cardíacos de Daniel se tornaram mais freqüentes. Tremores pelo corpo acompanharam o aumento do prazer, a respiração passou a ser ainda mais ofegante e o gozo retido foi finalmente dissipado. O relaxamento que se seguiu o deixou paralisado por alguns segundos, e à medida em que buscava um equilíbrio para seu espírito a realidade vinha-lhe sendo descortinada pouco a pouco... Seus músculos foram relaxando, ao momento em que mirou nos olhos de Érica. Ela sorriu, mordeu os lábios de satisfeita e se dirigiu às suas roupas. Daniel finalmente se dava conta, sob um clima de ressaca e revelação, do que realmente havia acontecido.

Com pressa, Daniel vestiu suas roupas e pegou as chaves do carro. Deixou Érica na sala e saiu correndo em direção a seu automóvel. Saiu em disparada: iria procurar Andréia. Teria que falar com ela de qualquer maneira e pediria que reatassem o namoro. Não haveria mais vingança alguma, filme algum, que bobagem! Mudaria seu comportamento com ela. Seria mais atencioso, o que ela pedisse! Pelo seu perdão por qualquer coisa que tivesse feito, imploraria! Rastejaria para tê-la de volta. Se preciso fosse, se humilharia sobre e sob os pés dela...

Ainda no escritório, Érica guardava na bolsa o resto da cartela de camisinhas, sorria e pensava satisfeita no papel de destaque que finalmente conseguira conquistar.

Estava eu 'em busca do equilíbrio e da serenidade'....

2007-08-05T14:30:00.000-03:00

...quando olhei a foto desta vaca. E foi assim: preciso ser como a vaca. A comer sem mastigar, depois regurgitar o alimento, degustando por horas. Eu, ao contrário, vomito, não regurgito; monstro humano não sabe fazer direito, não sabe engolir. Viver tranqüilamente na vacaria, sem essa de querer viajar pra longe, pôr mochila nas costas e coisas que humano gosta de inventar. Só sai pra passear se o tempo estiver bom, pra fazer algum tipo de exercício, ver o pasto. A vaca vive pro seu bezerro, pro humano também. Aceita o subterfúgio de ser vaca. Por ser animal tão solícito e sereno, na Índia, a vaca é sagrada (aliás, procurei e não achei uma razão convincente para o fato, algo que enriqueceria culturalmente este texto). Os Hindus, um povo sereno, que vive numa sociedade de castas, aceitando a origem, deixa a vaca passear na feira, comer fruta, cagar no meio da rua.

E eu aqui, sofrendo por questionar, miro mais uma vez a vaca. Tirei essa foto em Nova Trento, ou melhor, no interior de NT. Um lugar que me traz tranqüilidade, eqüilíbrio, a serenidade que eu preciso agora. Hoje, na frente do excitante computador, eu me espelhonaquela vaca que fez pose pra mim na foto. Serena. Eqüilibrada. Me dizendo "Ana, é assim. Aceita."

Pois é...Preciso engolir e regurgitar mais, chega de vômitos...

Troféu Procura do Mês - TPM

2007-08-01T12:19:00.000-03:00

E o Troféu Procura do Mês, o TPM, (juro que saiu sem querer) desse mês é.....:

"como vomitar?", procurado por um lisboeta, considerando possíveis distorções que um proxy ou estas coisas das quais não entendo podem trazer.

Aqui.

Torço, sinceramente, que o cidadão (ou cidadã, vai que é uma anoréxica...) tenha conseguido expulsar os demônios.

Menções honrosas ao não identificado curioso que chegou por nosso blog ao questionar "porque se vomita a bilis". E uma dica ao cidadão líbio: tente o www.pornotube.com.

Estava eu... eu estava?

2007-07-17T13:05:00.000-03:00

Não aprecio quando o tomate trás o gosto da melancia.
Vem cá! De que adianta se a água morna e a C não evitam o corpo quente e o espírito frio?
Que dor destes segundos. Que dor de não ser primeiro em minha própria vida.

O embrulho, o desconforto: cobrança.

O viscoso da noite fede de dia.
Só assim pra aprender.

Todos têm as suas drogas
Todos têm as suas drogas

Todos têm as suas drogas!

Alguém dono pleno de si mesmo? Quem?

Estava eu... Sobre escrever e vomitar

2007-07-08T17:21:00.000-03:00

Escrevo para vomitar. O ritual da escrita é o mesmo do vômito: começa com a ânsia, o desejo - isso é incômodo, é revoltante - ; aí vem o ensaio do vomitar, o rascunho do escrever; vai o deslanche – texto e vômito se materializam. Instantes depois, vem o nojo. Nojo de olhar aquilo tudo; nojo porque tu vai passar por aquilo de novo, nojo porque aqueles que assistiram às tuas linhas e aos teus restos, vão falar mal de ti no dia seguinte. Não me importo: o que eu sinto é alívio. Alívio de não ter me calado, de não ter engolido o que não digeri. Até pouco tempo, eu tinha vergonha de vomitar palavras: hoje eu quero lavar a tua vida com elas. Vomitar até a bile, como quem toma um porre de barriga vazia.
Escrever não é fácil, assim como vomitar. Precisa da vontade, precisa ter comido algo estragado antes. Por isso que na escola a gente sofre para fazer redação. Nem professor escreve, muitas vezes! A gente não é preparado, não lê. Só se vomita porque o corpo se preparou para aquele ritual. E para a escrita, estamos preparados? Por favor, dispenso as fórmulas “introdução, um argumento, entretanto, enfim”.

Quem escreve, expulsa a idéia. Quem vomita, expulsa a comida. Que elas doem, dizem os masoquistas que se fartam de porcarias e palavras.

2007-07-06T23:07:00.000-03:00

Romances ideais e rituais de conquista já não figuram mais entre as 7 maravilhas sentimentais. O ganhar ou perder está muito mais fácil e direto. Entretanto, ocorre eventualmente um acidente de percurso que faz o coração bater mais forte, e é exatamente essa a hora de reinventar a velha fórmula , utilizada pelo avô e avó.
Foi exatamente assim que Ricardo fez ao conhecer Andréa. Sondou o terreno, descobriu do que ela gostava, quem eram seus amigos e tratou de se aproximar. A diferença de idade não foi obstáculo para convida-la diversas vezes para sair, tomar um vinho e escutar The Beatles. Apesar de terem gostos muito parecidos - os dois cursavam história, ouviam as mesmas músicas e tinham vários amigos em comum - pouco haviam se falado pessoalmente.
Ricardo era insistente, e com ajuda das palavras bonitas, dos acordes do seu violão e das frases de menino pidão: " - Uma mulher como você jamais aceitará sair com um roqueirinho como eu." Conseguiu convencer Andréa à jantar naquela noite fria: o prato delicioso de canja estava apimentado, a canja musical estava repleta de Beatles, e o vinho - esse fez os dois esquecerem de muita coisa, e resolver sair dali. Incentivados pela canja, apimentaram a noite e acompanhados pelo vinho, Lennon e Mc Cartney, dormiram.
Toca o telefone no meio da noite, Ricardo, assustado, atende meio dormindo, conversa e volta para a cama. Observa que tem algo errado: Tudo não tinha passado de um sonho.

Estava eu... soluçando.

2007-06-25T15:55:00.000-03:00

ic! #1
- Deus, você existe?, disse o homem com os braços e a cabeça erguidos.

O céu, então, escureceu. Ouviu-se um estrondo, e raios cortaram o véu enegrecido. Subitamente, abriu-se um clarão no horizonte, e dele, um feixe de luz estendia-se até o homem, de corpo inerte. De onde nascia aquele brilho intenso, uma voz grave e destemida disse:

- Não!

ic! #2
Prosaica prosinha do prisioneiro:
- Meu prezado, ao fim do prazo, eu lhe apresento com prazer o meu presente: o presunto do presidente.
- Não é prosinha, presumo.

ic! #3
Neoquadrilha
João amava Roberta que amava Joana
que amava Paulo que amava Gabriel
que amava a cabrita Mimi que não amava ninguém e nem podia.

João foi para a França, Roberta virou adventista,
Joana ainda faz lipoaspiração, Paulo é adicto
e Gabriel tem hoje uma boneca inflável.
De Mimi não se sabe.

ic!
Bebi um copo de água e o espasmo cessou.

Estava eu...conhecendo

2007-06-22T23:59:00.000-03:00

Logo logo
Um...
monólogo?
Dois...
diálogo?
Logo logo
logus...

Estava eu... ressucitanto uma idéia!

2007-06-20T19:35:00.000-03:00

Coragem, blog amigo meu! Aguarda e verá que não só de visitas viverá!

Quando teu dono, cansado mas astuto
Te encarar um dia com carinho
Verás que dentro da mente do bruto
Também sofre um homenzinho!

Cabeça conturbada e sem nexo
A jorrar rios de letra e sofrimento
Por ao sol prosa letrada em sexo!
Para o prazer e o divertimento

Alheio

Estava eu... entre minutos e segundos.

2007-05-29T11:27:00.000-03:00

Sete, oito horas de trabalho, e ele havia terminado o que tinha para fazer.

Mas que faço agora, meu Deus?

Trabalhava em casa, como ainda faz, e não havia planos para aquele breve período de ócio que o dia lhe oferecia, como que ainda lhe dissesse: "Que reclamas, se te dou algumas horas para não dizeres que gastas mal a vida, e estás parado?"

E ficou parado, sentado sobre a cadeira giratória que lhe auxiliava muito na hora de pegar os papéis e os documentos e o telefone e tudo mais que se encontrava tão longe...tão longe... tão distante de como ele gostaria que fosse.

Não bateu ninguém à porta a perturbá-lo, não ligou televisão ou rádio, não disse nada nem a si mesmo nem a Deus. Ficou quieto, pensando, e não chegando a conclusão alguma, como sempre.

Que fazer agora, meu Deus?

Divagou sobre como venceria aquelas poucas horas, indeciso entre o fútil e o erudito, sempre a acolher-se da eterna incompreensão sobre a finitude e o patético da vida e do universo, e à procura de um abrigo e de um sentido para alguns minutos e segundos.

Estava Eu... levando um peteleco.

2007-05-12T09:35:00.000-03:00

Ele não era o único a estar ali, no meio da Praça Brasil, a se apoiar na ponta dos pés, para ver o que todos queriam ver. Iria perder essa oportunidade? Claro que não... Tudo mais poderia ficar para depois, e era perfeitamente justificável apertar o pause e matar a curiosidade, saciar a euforia de ver algo que não acontece todo dia por essas bandas. Ele e milhões, atentos a cada movimento, seguindo aquela atração ímpar que se desenvolvia ante seus olhos.

Nosso amigo seguia se esticando todo para enxergar o incomum quebrando a monotonia dos dias na Praça Brasil quando, do nada, sente uma pequena dor em sua orelha direita. Demora até tomar consciência, já que desfocar a atenção que se dava exclusiva ao espetáculo público não aconteceria de imediato. Deu de ombros. "Pode ter sido um mosquito", pensou o nosso amigo, que já voltava seu corpo e sua mente para a atração de milhões como ele.

Entretido, o nosso amigo já nem lembrava do que teria causado a dor na orelha direita quando sente algo, desta vez na orelha esquerda. Olha para trás, para os lados e desta vez consegue entender claramente: levara um peteleco na orelha, um peteleco bem dado, daqueles que dóem mesmo. Olhou nos rostos dos que o acompanhavam na multidão mas não achava expressão suspeita. A averiguação não durou mais que 10 segundos. E 10 segundos já era muito tempo perdido para o show na Praça Brasil que, afinal, teria ocorrido quando pela última vez? 10 anos atrás? Ora, nem Copa do Mundo demora tanto!

Já estava morto qualquer desejo de descobrir quem lhe dera os petelecos ante o brilho do espetáculo quando nosso amigo de órgãos auditivos vermelhos leva um tapão na orelha direita. Era o golpe definitivo. Amigo leitor, afirmo que essa doeu bastante! Com o ouvido captando um zumbido, resultado do tapa, ele imediatamente se vira para trás e não entende. Mas desta vez nem procura um sorriso ou olhar suspeito entre os que o acompanham. O centro da Praça Brasil continua com sua atração, e nada naquele momento poderia ser mais importante do que o homem vestido de branco.

Estava eu... remoendo um amor antigo.

2007-05-03T14:32:00.000-03:00

Ri-se satanás, às custas de minha ignorância
Por entre os dentes eu sussurro seu nome
Minhas mãos ao trabalho não dão importância
Somente as letras e o texto me consome

Em que diabo de vida eu fui me apanhar?
Ao léu meu peito se abre e se fere todo dia
Eu conheci o amor, então eu pude amar?
Como o amargo fel da dor me contraria!

Te esperei por dias, meses, por muitos anos
Eu quis estar contigo, em outros planos
Mas a espera me tornou vazio e sem destino
Sozinho agora, somente vivo em desatino

Cuidando das feridas que na alma me aparecem
Todo dia, com ungüentos de carinho e de saudade
Eu esbravejo, dia ou outro, aos que padecem
De mesmo enfermo, para que sumam da cidade

De queixo duro e de testa franzida de dor
Olho adiante como último recurso a não tropeçar
De que me adianta ter ainda um pouco amor
Se não me chamaste nem um dia para dançar

Minha mente se alicia ao meu coração
E me deixa sem ninguém para contar
Que um dia era feliz por ter noção
Que a cabeça foi feita para pensar

Pequeno brilho bem adiante eu pude ver
Quando achei em mim um pequeno fragmento
Não era você, nem mesmo eu podia ser
Talvez seja da paixão um último testamento

Carta de amor, que escondida era silêncio
Me enche os ouvidos e os pulmões de ressaca
Tu não sumiste sem deixar o teu fino traço
Fincado ao meu peito, como uma estaca

A despedida foi simples e o motivo foi banal
Eu devia saber mas ceguei-me de puro mimo
Envolvida agora em conjuntura carnal
Com meus poemas e minha ausência eu não animo

Amassada agora à um canto segue silenciosa
A missiva falante agora cala seu cio letrado
Minha boca que seguia um tanto temerosa
Sucumbe ao gole seco do fermentado

Estava eu... no ônibus, louca de frio

2007-04-29T21:24:00.000-03:00

com os olhos congelando por causa do ventinho que entrava pela fresta emperrada da janela,
e pensando no verão,
no verão de 1999

Ahhh o verão,

Eu acordava todos os dias 7 horas da manhã, corria na praia e ia pra trabalhar. Trabalhava na loja da minha tia, não recebia nada por isso, mas gostava de ter uma ocupação diária durante toda temporada.
À tarde revezava com a minha prima, um dia de praia para cada uma. No meu dia de praia, eu andava uns 8 quilômetros até a casa dos meus amigos para passar a tarde com eles. Chegava cedo pra curtir um banho de piscina, e dava de cara com várias coisas ali: garrafão de vinho (cheio), melancia e às vezes outras frutas. Na casa não tinha geladeira, e a única maneira de manter a comilança resfriada era tocando na piscina.
Quando ia chegando a finaleira da tarde, fazíamos o ritual sagrado: Pegávamos os violões e cada um vestia suas camisas:Léo, a do Pink Floyd; Marcelo(Gardenal), a do Led; André, a do Nirvana; Leandro, a do Grêmio; e eu, alguma das minhas camisetas de rádio. O caminho era sempre o mesmo, a praia; a bebida era sempre diferente, tinha todos tipos de bebidas: vinho tinto, branco, de pêssego, de morango...
Quando rolava grana, entrava pão com banana e Natu Nobilis. E quando chovia rolava o que tinha dentro de casa mesmo. Podia faltar cachaça, mas Raul Seixas e Led Zeppelin estavam sempre na ponta da língua, nos finais de semana os outros guris da turma iam pra lá. Às vezes a minha prima saía do trabalho e ia pra lá também, mas não era "a galera" dela, Ela não entendia o nosso dialeto, não gostava da nossa música e não conseguia assimilar quando eu e o André começávamos a cantar The Verve; mas bebia muito bem, assim como nós! Então comparecia de vez em quando.
Foi naquela época que eu conquistei a minha carteirinha da FUNAI, chegando em casa de madruga, e tendo que trabalhar no outro dia. Nos tratávamos como verdadeiros irmãos.

O verão acabou.

No inverno seguinte o André e o Léo viraram papai, o Marcelo se mudou, e o Leandro começou a trabalhar demais. Às vezes nos encontramos e ainda concordamos em uma coisa:
Aquele foi o melhor verão de nossas vidas!

Estava eu... abrindo a velha caixa de sapatos...

2007-04-27T19:25:00.004-03:00

Baú do Manfri

(do tempo púbere em que eu era um poeteiro)

#1 (v. 2000)

E eu procuro entender
Tento, mas é só respeito
A quem deixou que o Destino
Movesse as peças desse jeito.

E honesto a mim sigo tentando
Livrar-me do que foi deixado:
Amor resulta em mil feridos
Nem quem se salva é culpado.

Estava eu... no dia 22 de abril

2007-04-22T13:48:00.000-03:00

22/04: Dia da Terra e Descobrimento do Brasil.

Ao primeiro ver, pode-se pensar em duas datas geográficas. Assim que o 'second thought' chega, tu pensas em duas datas políticas, sociais, ecológicas e totalmente-a-ver com a nossa existência. Tem um monte de amigo meu que diz: "Bah, tu sonha demais. Parece a guriazinha do 'vamos salvar o mundo das cáries'. " Pois é, admito que eu vejo luzes no fundo do poço e acredito que é lá que o mundo, o Brasil, a Cachoeirinha, a Paula se encontram. Estar no fundo do poço, por mais claustrofóbico que pareça, é um lugar bom, porque é no escuro que a gente se desespera e procura a solução mais ágil e prática. O problema provoca, faz a gente vencer a inércia mental e a acomodação do corpo. A coisa complica quando se desperta já quando é noite e tarde demais. Aí entra uma coisa que, ultimamente, eu ando matutando e treinando muito: o olhar. Como eu percebo as atitudes das pessoas, as minhas, das instituições, do Poderes, da mídia, da natureza. O olhar frente às atitudes, em tudo que acontece. Ano passado eu assisti a uma conferência da Copesul "Metamorfoses da Cultura Contemporânea" e o filósofo Gianni Vattimo disse assim "o ser não é, ele acontece" e ele exemplificava com a pergunta "o que tu és?" cuja resposta sempre vem "ah, eu sou engenheiro, estudante, dona-de-casa, atleta...". Enfim, nós somos o que fazemos, indo além do estático "ser". Outra coisa que eu sempre relaciono é com a expressão "atores sociais" que a gente ouve muito falar, que nada mais são as faces, os papéis que desempenhamos na sociedade. A Ana Paula que toma cerveja com os amigos na sexta-feira é diferente daquela que é presidente do Clube Literário, por exemplo.
Mas o que tudo isso tem a ver com o 22 de abril? Muita coisa. No hoje que vivemos, o olhar deve ser desconfiado, crítico, questionador. E claro, seguido de uma prática diária de cidadania. Não tô falando de coisas exorbitantes, algo como largar tudo e todos, mas de uma prática consciente e constante. Isso me lembra o meu pai contando de como era o centro de Porto Alegre nos anos setenta, da poesia daquele lugar, dos cheiros agradáveis, dos prédios históricos... Hoje, o que eu vejo? Um centro cinza, cheiros insuportáveis, pessoas apressadas... Eu nunca vou ver o centro do jeito que meu pai viu. Sabe por quê? Por causa de um crescimento desordenado, não-consciente... O que eu planto hoje, eu colho amanhã. Ou não, pode levar anos ainda e eu nem ver, mas os Cecatinhos vão.
Finalizando o pano da manga, o olhar atento seguido da práxis cotidiana, é o maior desafio da nossa geração. Isso não é fácil. Tem que ler muito, aventurar-se, errar e voltar, até mudar o foco das nossas lentes. E isso é a questão política, ideológica, social, ecológica que esta data nos apresenta. Isso é ser, ou melhor, acontecer.

Estava eu... continuando uma história (Parte 2)

2007-04-17T23:34:00.000-03:00

Eu não podia acreditar. Eu estava ouvindo seres inteligentes, pensantes e contestadores dizerem que “escreviam para si mesmo”. Ergui-me da cadeira, já ébrio e com pouca razão, porém muito certo do que diria:

- Certo, engavetemos então todos nossos sentimentos, como raiva, paixão, ódio, amor, e o que mais nosso coração conseguir sentir antes da ruptura. Engavetemos também junto o nosso direito de expressão, o nosso poder de transformar o subjetivo em concreto. Evitemos mostrar a nossa genialidade e nosso emprenho em vencer a asfixia de uma vida dura e corrida. Entretanto, não esquecemos que ao fazer isso, estaremos por suprimir a possibilidade de um dia servirmos de exemplo a alguém que pensou em fazer o mesmo. Excluiremos do futuro de todos os que viriam e ler as nossas entranhas a possibilidade da identificação de um traço comum, a identificação de uma veia artística, poética que o leve a compreender o porque de seus devaneios, o porque do próprio questionamento “porque” de seus pensamentos. Ao pioneirismo cabe o direito de derrota, mas não da desistência. Nada é de graça nesta maldita vida, e creio que para a evolução de cada cabeça aberta aqui nesta hora, é necessário o julgamento do público. Escrever a si mesmo é masturbar-se. Trazer a público, entretanto, não é sexo explícito, é relacionamento.

Tendo achado suficiente a minha pressão por uma concordância positiva, tentei novamente sentar à cadeira. Injustamente, ela não sustentou o meu corpo mole e sem controle direcional, jogando-me miseravelmente no chão. O meu copo caiu, e levou consigo o que restava de minha cerveja e dignidade.

Estava eu... continuando uma história (Parte1)

2007-04-16T22:35:00.000-03:00

Adianto ao leitor que não houve uma resposta unânime. Está certo que a primeira reação foi a de entusiasmo, seguindo embalo das amenidades contadas em alta voz e do bom humor que pairava após uma hora e meia de bom papo. Porém, passados alguns segundos, diminuída a excitação da idéia acatada sem reflexão, uma das meninas ponderou: "Eu acho que não rola... São coisas muito pessoais. Não acho que eu queira colocar meu coração exposto assim em uma prateleira. Pra que olhem, folheiem, julguem, guardem no pensamento ou esqueçam! Não..."
Outro concordou: "Pois é: uma coisa é escrevermos e dividirmos nossas linhas entre nós mesmos, sendo autores e atores de muito do que versamos e proseamos. Outra coisa é esperar que os que nem nos conhecem possam sentir aquilo que tentamos passar. Escrevo pra mim mesmo!"
Outros "conjuntores aditivos" também deram seu parecer: "E lançar livro é difícil à beça..."

Estava eu...começando uma história

2007-04-16T20:30:00.000-03:00

Um grupo de amigos.
Ao todo, não sabiam quantos eram. Conheceram-se por acaso, num dia que não chovia nem fazia sol, muito menos caía neve ou estava nublado. Nesta história, até o tempo climático é atemporal. Era gente muito ocupada e, para aniqüilar a saudade, trocavam cartas diariamente. Alguns atualizavam a turma a respeito das últimas notícias, outros lançavam brincadeiras pra alegrar a rotina, e, até os mais atarefados deixavam seus monossilábicos, aliviando o coração dos outros amigos. Se tinha alguém que não respondia nunca, vinha uma cartinha recheada de carinho e bem-querer perguntando "oi, tudo bom? como tu tá?".
Viam-se aos finais de semana, quando a rotina dava um descanso. Encontros regados a palavras, cervejas, abraços, pastéis, xis-coração, sorrisos, refris, caipirinhas e alegria. Um findi desses estavam num barzinho, alguém teve uma idéia: "Porque a gente não faz um livro de tudo o que a gente escreve?"

(DESAFIO: continue a história...)

Estava Eu... no dia 13, uma sexta.

2007-04-13T19:07:00.000-03:00

- Tá, amor, agora a orelha.
- Peraí que vou lavar a faca.
- Tá.
- Pronto. Começo pelo lóbulo ou pela hélice?
- Hélice?
- É. Essa parte de cima...
- Hum. Tanto faz!
- Tá. Lóbulo esquerdo.
- Aiiii. Dói!.
- Óbvio, é carne. Até agora tu não tava te queixando...
- Ai, eu achava que na orelha ia ser mais tranqüilo.
- Mas olha como a faca desliza fácil... Pronto. Vou deixar a hélice pra depois. Que tal o nariz?
- Ok. Bah, quando fiz em ti, na hora do nariz, foi a pior parte...
- É, eu tava gripado. Falando em gripe, tu viu que no jornal diz que vem uma frente fria por aí?
- Capaz?
- Aham.
- Merda... Mas pelo menos dá pra curtir um cobertorzinho, né?
- Uhum... Eu e meu amorzinho... Minha fofura... Meu pudim de côco...
- Hum... Que mais?
- Meu coração, Não sei porque, Bate feliz, Quando te vê...
- Le canzoni basta coglierle, Ce n'è una anche per te. Me dá um beijo!
- Tá. Deixa eu cortar esse essa parte pendurada...
- Ah, respingou no sofá.
- Foi mal...
- Acho melhor a gente arrumar essa sujeirada toda e continuar amanhã.
- Vou pegar uma sacola. Olha que tanto!
- Aham.

Limparam a casa e foram ao cinema.

Estava eu... entre brumas de inconciência.

2007-04-12T09:53:00.000-03:00

___________________________________________________

Flutuava num limbo de insolidez.
Poderia ser eu uma identidade mínima, que tivesse um pouco ainda de mim, mas de forma ínfima? Um símboo que me representasse, um stigma, uma marca apenas? Uma tatuagem?

Poderia eu ainda, perder tudo de mais supérfluo e ser eu num risco de grafite no papel?

Acordei enredado em sonhos e cobertas. Toquei o chão com os pés nús, uma extremidade mórbida de mim.

Poderia eu ser mínimo, ínfimo, e ainda ter de cortar as unhas?

Foto by Arlise. texto by Nuñez. Foot by Gaby.

24 horas

2007-04-11T14:47:00.002-03:00

acordo.
novo ânimo.
bom dia, sol
dentes escovados
leveza
café tomado
rotina...
compromissos.
resoluções._
...
pensamentos
_
...
por quê assim?
_
__ _
1-2-3-4-5-6-7-8-9-10-10-9-8-7-6-5-4-3-2-1
___ __ _
não, hoje não.
_ _
hojE nAdA IRá eSTRaGAR MEU DIA!
__ __ __ __ __ __ __

BATIMENTOS; ANGÚSTIA.
CONSCIÊNCIA...
PRESSÃO.
respiro
ERRO, ÂNSIA!
INCONSCIÊNCIA!
DÚVIDAOBRIGAÇÃOCULPAMEDOMERDA!!!INCONFORMISMOPESOSUF
OCAMENTOINCOMPREENSÃONÃOQUERONÃOGOSTONÃOAC
EITOORAVÁSEFODERÓDIOVINGANÇABLASFÊMIA!!!!!!!!!!!!!!!!!

!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

!!!!!!!

!!...

...

.

?

por quê?
...
?
.
banho
amanhã é outro dia
"sempre em frente"
boa noite
durmo
.
.
.

; ; ;

Estava eu... fora de sintonia!

2007-04-10T16:15:00.000-03:00

Foi só botar o pé na rua, e uma chuva fina começou a cair nas minhas costas. Voltar pra pegar guarda chuva? Que nada. Choveu mais forte.
Na parada de ônibus eu fico à olhar horizontes. Pessoas vêm, pessoas vão, e eu continuava ali.
O dia começou mal.

Perdi o horário do almoço. Um sanduíche tentou me consolar, mas às 3 horas o meu estômago me lembrou de sua existência novamente.

Saí da empresa muito atrasado. O ônibus não me esperou. Denovo.

Enquanto meu celular tocava, o dia todo, eu fiquei fora da área de cobertura.

Estava eu...pecando palavras

2007-04-09T22:09:00.000-03:00

Matei
cheguei pro final

Roubei
lá não tinha nada

Caluniei
e foi calada

Quando pequei
já era tarde
e nem noite era.

( ao papo que tá rolando aí...)

Estava Eu... apressado.

2007-04-05T18:16:00.000-03:00

Tenho exatamente 41 minutos pra escrever algo. É, tempo é dinheiro, já diria aquele. Se eu não errar na ortografia das palavras já está bom. Pedir para que não haja nenhum erro de concordância será demais, eu sei, mas esse pecado eu já cometo com tempo disponível, então azar... Aliás, ser o único que não escreve textos com potencial literário até agora por aqui me deixa meio na reserva. Mas vamos lá!

Interessante que tô falando com o Nuñes no msn intercaladamente ao escrivinhamento daqui. O tema, na verdade uma premiere para um futuro debate, é religião e fé. Esse assunto é muito interessante. Lembro bem de uma vez "num sítio por aí" em que algumas pessoas passaram a noite toda (enquanto a maioria já dormia) trovando sobre Deus, religiões, pecados e justiça. Foi muito legal. Falando nisso, amanhã é Sexta-Feira Santa. E aí...

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Rodrigo e Baleia. Classe média alta. Dois legítimos filhos-da-puta, no sentido "filho-da-puta" da expressão e não no de definir o ganha-pão das mães deles... Futilidade na cabeça, correntes no pescoço, rap em som alto, milhares de reais na roda do carro, e a vontade de fazer "uma boa ação" na semana da Páscoa: doar alimentos aos mais necessitados. Mas não a qualquer um e não qualquer alimento. Tinha que ser uma família bem pobre, de favela, e muito católica. E o alimento a ser doado tinha que ser carne vermelha, alcatra, perto de vencer a validade. E o dia da entrega deveria ser a sexta-feira da Paixão. De manhã. Filhos-da-puta eles...

As famílias acabavam comendo a alcatra no sábado. Mas passar pela sexta-feira era ainda mais cruel que o normal.
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Joice e Téo. Classe média. Vegetarianos, mas do chatos metidos a intelectuais. Ateus e críticos a toda opinião em contrário. Não comiam nenhum pedaço de carne. Nenhum derivado de um boi, ou de um porquinho, nem um mísero ovo de uma galiha ou de um pato. Nada. Nem em dias de festas. Nenhum dia. Nenhum, a não ser na Sexta-Feira Santa. E ainda convidavam amigos não religiosos pra churrascada. E o som alto com Bruno & Marrone tocando era o modo de comunicar à rua inteira que ali se fazia um verdadeiro, legítimo e popular churrasco. Pessoal, acreditem, a Joice chegava a se babar de satisfação atracada naquela costela de porco.

Mas só na sexta, pois eles são vegetarianos convictos...
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Acabei não falando do "grande sacrifício" que é comer uma pratada de peixe no lugar de carne vermelha. Pronto acabei falando perto da linha de chegada.

Feliz Páscoa a todos!
Valeu, peixe! (999 gols)
Valeu, Inter! (98 anos)

18:14. Vou publicar essa joça e ir pro banho.

Estava eu... em parceria com a Arlise.

2007-04-03T15:43:00.000-03:00

Foto by Arlise. Texto by Nuñez.

Uma cela lacrada de 1,5X1,5m, um enorme espelho lhe encara em uma das paredes. Será para tornar o ambiente maior e diminuir o sentimento de aprisionamento? Ou será para diminuir a solidão de se estar sozinho em tamanha caixa de ferro? Não sabe.

O cara no espelho lhe olha como um desconhecido. Na verdade, não tão desconhecido, mas um amigo abandonado. Sem saber o porque das olheiras, o porque do cabelo raspado. O que lhe parece um homem que não sorri ao se deparar com alguém em recanto tão solitário? Não demonstra a mínima solidariedade para com um semelhante em mesma situação. Acha desnecessário contorcer os músculos da cara para confortar e dar abertura ao diálogo. Estampa logo na cara um "não me perturbe hoje" e vira-se para a porta.

O cara no espelho, no entanto, não se vira. Olha as costas daquele homem que ele um dia pensou em ser um exemplo de sucesso. Achou que se fosse assim, a natureza se encarregaria de lhe fazer feliz. Entretanto, o dinheiro lhe sorri nos bolsos, o que ele não compreende em seu coração. Não pode ser feliz, pois abandonou a esperança para ser rico, abandonou a amizade em nome do sucesso e abandonou o amor pois não tinha tempo de ser feliz.

A porta se abre a tempo do homem do espelho sair correndo e corrigir tudo.

Estava eu...estreando

2007-04-02T22:15:00.000-03:00

Estava eu gerundiando em busca de algo pra escrever e estrear minha participação neste blog. A vontade adolescente, a expectativa pela primeira mijada da manhã, o êxtase preliminar... Preciso marcar o território.
Pensei em vomitar textos hoje. Vomitar, por mais tosco que seja, pode ser saudável. Mas seria falso demais pra quem apaga-reescreve-muda constantemente se declarar uma vomitadora de linhas. Vamos ao trabalho árduo com a palavra e a idéia, sintagma e paradigma, forma e conteúdo, ai - a cabeça dói, as luzes do Msn piscam e os olhos estão se fechando...
Faltou luz. Chega por hoje, Ana.

Estava eu... virando o fio.

2007-03-30T20:10:00.001-03:00

4 gravatas furtadas, e uma carreira praticamente impecável destruída.

O mundo não perdoa. (A menos que você tenha feito escondido, não é?)

Estava Eu pensando no You Tube...

2007-03-27T22:31:00.000-03:00

...e em como o site revolucionou a Internet. Acho que não estou falando bobagem (e caso esteja peço que o Thiago se manifeste e me dê nos dedos) pois a possibilidade de resgatar preciosidades antes esquecidas nas antigas fitas vhs que uma pessoa havia guardado no fundo de uma gaveta da sala, e poder dividir estas imagens com o mundo é algo fascinante. Questão autoral à parte, foi no You Tube que encontrei uma série chamada "A Onda" ("The wave"). A história é baseada em fatos reais ocorridos em 1967 em uma escola estadunidense localizada em Palo Alto.

Em uma aula sobre o Nazismo, o professor Ben Ross é questionado por um aluno sobre como os alemães aceitaram as barbáries cometidas pelo governo de Hitler contra os judeus e outras minorias, sem protestar. O que se segue no filme é uma interessante metáfora (que talvez seja exagerada e didática demais) sobre a oposição entre a vontade de um grupo e os direitos individuais.

Guiados com lemas como "a força pela disciplina", "a força pela comunidade" e "a força pela ação", os alunos de Ross vão seguindo seu líder e reproduzindo, sem perceberem, o perigoso processo ocorrido na Alemanha dos anos 30 e 40, onde um padrão determinado pela maioria se sobrepôe a qualquer valor individual ou pensamento diferente.

Se um regime democrático já possui suas falhas na busca de guardar os direitos individuais, não é em um governo fascista, que resolve diferenças inatas exterminando-as, que se encontrará a solução. Mesmo que essa filosofia anti-diversidade apareça sob um véu de proteção, como na propaganda nazista.

Pensando nessa relação entre disciplina versus liberdade lembrei de uma letra do aniversariante do dia (Renato Russo faria 47 anos hoje) que fala exatamamente nisso: "Disciplina é Liberdade. Compaixão é Fortaleza....", diz a canção "Há Tempos" da Legião Urbana. Para uma possível interpretação de que Renato estaria pregando o fascismo como condição para ser livre, o próprio letrista explica o trecho e já nos incita a outro tema:

“Eu estou falando de autodisciplina. Se você pensar numa relação sujeito-objeto é fascista, mas numa relação sujeito-sujeito, não é.”... (Revista Bizz - 1990)

Usando como exemplo a vida do próprio autor da letra, é possível entender uma referência à íntima relação de Renato com as drogas, e todas as intempéries que ela trás aos que conquista. Autodisciplina... Outro bom assunto, mas sem querer fugir muito do que eu estava falando...

... A Onda merece ser vista, já que ainda estamos longe de vivermos em um mundo onde a diversidade de raça, sexualidade, religião e pensamento ainda é motivo para tanta discórdia e intolerância. E é justamente essa diversidade que, se este blog engrenar, tenho certeza!, será o maior ingrediente dessa união de amigos. Todos com sua individualide, seus gostos, seus modos de expressão e suas diferenças...

Sintam-se à vontade! Espero vê-los na sala freqüentemente.

Heil, Liberdade!

(A Onda no You Tube (primeira das 5 partes)

Estava eu... me drogando

2007-03-27T06:14:00.000-03:00

Quando encontrei na internet um tal de I-Doser. Experimentei este findi, e tenho minhas dúvidas.

É só instalar o programinha e rodar. Ele vem com dois "Samples" de drogas: Cafeína e Moderador de Humor (Ex.:Diazepan). Esperimentei os dois e posso afirmar...

Cafeína:

Foi a primeira que experimentei, por ser minha bebida predileta e por estar com sono no momento do teste. Resolvi que seria uma boa pedida tomar um popular cafezinho na sua versão virtual. Apesar de saber que o aroma e sabor não podem ainda ser "emulados" no PC, eu achei que seria interessante como experiência.

Ao dar "start" no esquema, achei que minha placa de som estava com problemas, ou o meu fone tinha ido para o espaço. Uma chiadeira, junto com ruídos esquisitos, tive até que baixar o som. Quando percebi um certo ritmo, uma cadência, e fiquei prestando a atenção. O barulho mudava, acelerava e parava de tempos em tempos. Outros ruídos se somavam a barulheira estranha e uma barrinha ia avançando no tempo. Não sei se por querer que isso acontecesse, ou se realmente o troço funciona, o fato é que ao fim de 5 minutos de "shhhhhiiiiiis" e "bloing-bloings" eu estava muito mais ligado e com os olhos bem abertos. Achei a experiência bem interessante, apesar de bizarra.

Moderador de Humor:

Ulguns minutos depois de tomar um "Expresso com Chiado", não me aguentava mais de curiosidade para ver o resto. Só tinha mais uma cortesia do I-Doser, que era o moderador de humor, com o sugestivo nome de Sleepy Angel (ou coisa assim). No instindo, carreguei a dose na "seringa de bits", para depois usar. "Vou deixar uma dose preparada pra mais tarde - pensei - quando for dormir". Daí que li o aviso, ao tentar fechar o programa, de que se eu desistisse agora, eu não poderia usar a dose depois. Parece aquele seu amigo drogado, querendo te levar pro mal caminho, tipo: "Qualé, vai amarelar agora?". I'm a loser mesmo, não sei nem me drogar.

Bom, como não queria ficar com esse troço aberto o tempo todo, liguei o foda-se e soquei um "start" na coisa. E lá se foram mais 25 minutos (dose cavalar) de "be-bops" e "shhhhhhhhhhhhhhhhhhhh" contínuos. Nesse, haviam batidas que iam desacelerando, ao contrário do anterior. Os ruídos me pareciam mais malucos ainda, cheios de efeitos. Haviam ruídos que me faziam olhar pro lado, por parecer que a presença de algo ou alguém estava ali. Entretanto, era só efeito.

Findado os 25 minutos, eu quis realmente dormir, de tédio e de frustração. Aquele tempo todo ouvindo aquela baboseira pra chegar a conclusão de que não funcionava. Ou pelo menos comigo não funcionou. Talvez, se eu tivesse deitado no sofá e tentado relaxar. Mas dae, era só colocar uma música monótona que eu dormiria mesmo!!

Conclusão:

Existe muito ainda o que pesquisar neste ramo. Acho que respondemos a estímulos que nem mesmo fazemos idéia de que existem. Acho que pode vingar algumas sensações interessantes desse esquema. Tem outra, eu não experimentei Marihuana e Cocaine ainda no I-Doser, até porque se é pra pagar pra fazer download de um baseado, eu ando 2 quarteirões e consigo um baratinho com um camarada. Ainda quero experimentar... mas não vou pagar.

Achei interessante, porém, pouco provável de se tornar uma mania.